AcuTarA

Dónde

2011-09-01T15:44:00.001-07:00

Accidente

Con un Dónde empiezo, claro, un lugar siempre será el principio. Desde ahí gira todo, se entorpece, cae y se vuelve a parar. Y así, como he dicho, parto con un Dónde.
Qué será ese dónde, quizás un lugar o más aún, un tiempo. Sería cuándo, pero ¿No es un lugar otro cuando tiempo ya ha pasado?
Cambios, cambian, todo se transforma con el tiempo. Quién… ¡eso! Quizás es un Quién. Ese lugar puede ser alguien, pero dónde, cuándo…
¿Se puede empezar con algo sin descartar un principio más acertado? O podría ser un Por qué. Tal Por qué cambia por Quién, Cuándo, Dónde y sólo Dios sabe qué más; así detalles me hablan, olvidados en escena. Claro, he ahí lo importante.

Una calle, parte de una ciudad de no más de 50 mil personas. Arrinconada y olvidada por todos menos unos cuantos, pero ¿Cuántos, quiénes? Era una fecha única, un tiempo que se volvería irrelevante en números, ya que su contexto no cambia, la historia pasa a un plano no valorable. Qué ese mundo, qué de ese dónde, porque un extraño mira de reojo y se confunde. Una calle olvidada, que dobla hacia sí misma, una calle donde pasa todo y nada pasa, parte del mundo y un mundo en sí misma.
Ese extraño mira, sólo por curiosidad, la simple calle que captó su atención de manera casual. ¿Qué lo provocó? Una simple mirada ¿Realmente necesita inspiración? Pues sólo él lo sabía, pero el momento había pasado, se había olvidado.
Empieza a recordar, algo. Es lejano, impreciso y borroso; aún en sombras. Sabía que era algo y se preguntaba ¿es realmente importante saber con exactitud qué es? Pero no se respondió, fue sólo una fugaz emoción que recorrió su cuerpo engañado. Sí, sucedía algo más importante: supo que estaba en un rincón donde todo era posible, tal como un sueño, este lugar olvidado sería su nuevo hogar, el hogar de sus pensamientos. Giró la mirada, notando a la gente pasar, preguntándose de dónde venían, hacia dónde iban, hace cuánto tiempo caminaban, cuántos de ellos se conocían y así, interminables preguntas que no esperaban respuestas, pero claro, en él lo importante no eran ni esas preguntas ni las respuestas.
Sólo observó, llegó a la contemplación algo desconsolado. Estaba resentido con todos esos seres que no tenían casa, pero ¿tendría él un hogar? No sería significativo comentar sobre su familia, sus hijos o la casa que arrendaba a no más de cinco cuadras de ahí, porque, sí, ése ya no era su lugar, podría pensar si se diera cuenta qué estaba pasando.
La calle seguía ahí, pero ¿dónde? y más importante aún: ¿cuándo?
Han pasado unos días. La calle gozaba siendo nuevamente parte de un principio, un catalizador a todos los eventos futuros que llevarán a un hombre tejer de a poco un camino a ese pensamiento ¿Cuál? Nadie lo sabe, ni si quiera él, ni el árbol más grande del parque más cercano a su casa, ni el asfalto de la calle que desconoce a su mundo. Ese pensamiento será el final de la búsqueda, la eterna y tortuosa búsqueda.
Se podría decir que no buscaba, parecía saciado, sin embargo había algo en él que lo hacía distinto y le producía una mirada resentida al mirar un semáforo con peatones cruzando.

No era una calle sorprendente, o quizás no lo es y no lo será. No llamaba la atención por más que su despistada manera de permanecer inmóvil a la sombra de tres grandes edificios. El calor del día la esquivaba. Hacía especular acerca de su trato con el sol. No sabíamos si los rayos le producían rechazo, si ésta era alérgica. Tampoco algún hombre debería darse la confianza para decir que siempre los ha extrañado. Sólo se podría decir que hace mucho tiempo no imaginaba el sol, más que sombra no conocía.
Algún tiempo ha pasado, sin importar los números. Las calles no cuentan el tiempo, ni en segundos, años, ningún tipo de número y menos basado en los sucesos, no les gustan los sucesos. Las calles tampoco tienen un orgullo, pero cuando llegan a un lugar donde reina la impaciencia no pueden evitar contarse historias sobre sí mismas. Nuestra calle que quería ser su propio mundo, no era la excepción; se comprendía a sí misma más que ninguna otra calle. No era brillante, no era útil; solitaria y sin importarle ¿o le importa? Podría decir que sí, pero ¿Cuándo?, ¿Dónde? Y ¿Con quién?

Caminando erradamente hacia su casa estaba el hombre preocupado nada más que por llegar. En ese instante sintió un sonido. No lo reconoció y luego lo olvidó, trató de atraerlo al presente, pero parecía haberse escabullido por algún rincón de su mente al cual no llegaría a no ser que ¡Claro! Tenía que llegar a su hogar, lo había olvidado. Olvidó una cosa por otra.

El sonido seguía escondido y no había ninguna empresa en su búsqueda. Agitado, el sonido resonaba dentro de aquél hombre, aunque desdichadamente se escondía en el lugar más profundo de su mente, cerrado a mil cerrojos con llaves olvidadas, llaves doradas con forma de preguntas e incertidumbre.
El hombre no tenía el lujo a detenerse ante estas cosas. Una pérdida de tiempo, podría decir, pero no. Aunque no lo tuviera, cada día se hacía más pesado ese joyero cerrado por mil llaves.
Hubieron tiempos donde dormía día y noche ensimismado en un mundo que no se satisfacía con su propia forma. Sus ojos a veces abiertos no comprendiendo las formas de la habitación, sin poder siquiera ver una hora correcta. Dormía y dormía, abría los ojos y estaba el reloj revelando que había viajado en el tiempo. Su reloj mentía o quizás sus ojos, nadie sabe.
El hombre dormía y nadaba en un mar de recuerdos supuestamente olvidados. Extasiado el hombre dormido gritaba con asombro a tan maravillosa mente. Llena de rincones y cajones, repisas y árboles de navidad llenos de cosas previamente olvidadas. Claro, nunca se había olvidado, sólo dejó de buscar. Moraban por su mente grandes misterios de su infancia, deseos escondidos de su adolescencia, deudas consigo mismo que alguna vez lo torturaron y saciadas no produjeron ningún alivio.
El mar iba y venía, no tenía morada. El hombre recordaba y olvidaba, dormía y despertaba. Por momentos, al abrir los ojos, miraba el mundo como nunca lo había hecho, pero sólo eran unos momentos y él sabía que de nada servía estar en un mar lleno de tesoros si no podía compartirlos.

El árbol más grande del parque parecía pensar en él mismo con gran orgullo. Grande era el árbol, más que cualquier otro. Sabio era el árbol, más que cualquier otro. No sabía el árbol de otros que pensaran lo mismo, con tal orgullo. Pero era lo único que conocía, su parque, lleno de arbustos y unos cuantos árboles. En el centro del parque estaba, como rey de los seres, de aquellos que se mueven como también los que obedecían al viento.
El árbol sí contaba el tiempo, cada día, cada mes era diferente para el grande. Tan extenso era que notaba cada pequeño efecto sobre cada pequeña hoja, cada piedra impidiendo el paso a sus raíces. Si pensamos que se limitaba a cosas como las estaciones y el caer de sus hojas estaríamos equivocados. El árbol es antiguo y de ahí su orgullo. No recuerda qué se siente el pasar de las décadas como siglos. No hay eventos que los determinen o por lo menos ninguno que le concierne. Nada que marque, nada que indique qué tan veterano es; no hay cronología, tampoco generaciones ni reinados en su mundo. La única cosa que lo mantiene como inquilino en el tiempo es una inquebrantable energía que va creciendo con el tiempo. Mientras más viva un árbol, más grande es esa energía y el sí que recordaba esa energía, recordaba que la admiraba, pero no tanto como ahora.
Cuando el árbol era viejo para sentir orgullo por su energía interna y muy joven para no sentir asombro, él aún no podía dejar ir sus hojas tan fácilmente. Sus hojas eran él, sin ellas se sentía incompleto. Cada una era especial, por una tras otra sollozaba.
Ahora el árbol aunque no sabe qué significa y no se hace grandes preguntas, acepta el viaje de sus hojas. No las mira como hijos, sino parte de sí mismo. Antes tan preciadas y ahora aún más. Árbol vivía cómodo en medio de su parque, nunca se ha quejado y si lo cambian de lugar ése lo sería.
Árbol entendía al viento, era ya lo suficientemente antiguo para entenderlo. El caer de sus hojas era intención del viento, él lo debía permitir y encontrar felicidad en que volará parte de él a lugares más allá de los confines de su cuidado.

El gran árbol entendía al viento y al sol, la calle sólo se conocía a sí misma y su gran vacío. No se sentía sola, ni vacía, para la calle ésta era un mundo perfecto e infinito. Sólo unos días, sólo unas noches cuando la calle que extrañaba su forma se encontraba con el viento.

En una noche sin estrellas y sin luna, una solitaria hoja se paseaba por la ciudad. Fue un largo camino. Para las hojas estas extensiones son inaprehensibles. Las hojas más altas entendían tanto como el árbol, pero ésta extrañaba al sol, descansaba a los pies del árbol aún siendo nutrida colgada en ramas, pero sin sol ¿Cuál era su propósito? El atardecer le hacía sentir bien, era la única hora donde podía ver el sol. No mucho podía absorber de tan lejos.

El viento como su voluntad la encaminó hacia su nuevo hogar, donde ninguna otra hoja jamás había pasado ni caído. Tal como era su destino, entre la sombra de tres edificios se encontraba incómoda la hoja en el cemento. En un instante supo que nunca más vería al sol, que nunca más vería a otro árbol u otra hoja. Estaba sola, más que nunca. Siempre se había sentido algo sola, sin propósito, pero ahora es distinto, cara a cara se enfrentó con el más grande sentimiento de frío y soledad. Ni el viento vendrá por ella ni un animal. Un pájaro quizás “¿Para qué le interesaría a un pájaro una hoja?” pensó. “Ah! Claro, seré parte de un nido”.
Sólo eran consuelos y la hoja lo sabía. Pasará tiempo antes de que eso ocurra y ya no servirá, estará degradada en la acera, delgada, pero no lo suficiente para que se la lleve el viento.

Las hojas son conscientes de su mortalidad. Es más, piensan que es su deber último. Al gran árbol se le concede su propia inmortalidad al liberar su mortalidad a través de sus hojas. No tenía gran problema con eso, menos cuando su futuro tan poco prometía.

EL hombre no quiso despertar hoy tampoco. Aunque no tuviera sueño no se levantaría de su cama. Quería algo, pero no sabía qué. Quizás al saberlo ya no lo necesite, ya no lo quiera. El valor estaba en la inquietud que se transformó lentamente en una parálisis. Sin ningún orgullo reposaba en su cama sin saber exactamente qué es lo que estaba pasando. No estaba cansado, su vida no era peor que el ser humano corriente, aún así algo estaba mal.
Él sabía que quería ese mar de tesoros escondidos en su mente, pero ¿Por qué?
Se imaginaba muchas cosas, pensaba que posiblemente era para entregar todo ese conocimiento a personas que lo necesitaran, pensaba que lo haría una persona mejor. Pensaba también que encontraría algún pedazo dentro de su mente que le asombraría como nada nunca lo ha hecho antes. No, sólo podía especular, sabía que nada de eso era real. Entonces por horas y horas miraba a su habitación esperando entrar en sueños, horas y horas esperando que la respuesta venga hacia él.

El sonido encerrado por mil llaves se había rendido. Miraba hacia su alrededor pensando agotado qué sería ese lugar y qué lo había ocupado anteriormente. Sabía que era un lugar especial, lo sentía en el fondo. Entonces durmió, dejando de resonar.
Despertó el hombre exasperado y trastornado. Sus ropas mojadas y su corazón en la boca. ¿Qué había pasado? Era como si algo hubiera dejado de sonar dentro de él, describió a mera intuición. Algo dejó de existir y sus pies desearon salir de cama, vestirse y vagar por la ciudad.
De mañana a noche deambuló por su ciudad como tratando de demostrar algo. A toda esa gente que observaba con tirria les tenía un mensaje, pero no sabía cuál. Sentía una obligación a dejarse mover, a obedecer a sus pies o acaso ¿al viento?

A la calle no le importan los sucesos, ni el hombre que la miró con ojos inciertos, ni la hoja solitaria que yacía sobre ella. Que no le interesaran no quiere decir que no halla estado un poco aburrida para poner atención.
Las calles sienten mucho, aún más que lo árboles y mucho más que los humanos. No obedecen a nada, pero ¿son libres? La calle sabía lo que era libertad, ya que sus pensamientos eran como mariposas revoloteando libremente por el mundo sin importar fronteras. La calle sabía lo importante de esto, pero nunca se preguntó si quizás podía cambiar su forma, conocer al sol, entender al viento. La llegada de la hoja cambió todo esto. Se acordó del hombre de ojos curiosos y empezó a sentir intranquilidad. Tenía que encajar las piezas porque la sabia calle sabía que algo estaba pasando y tenía que ver con la hoja y el hombre de ojos inciertos.

La caja de las mil llaves estaba vacía, ningún sonido dentro, nada que proteger.
Ya era tarde, sin importar los números. El hombre seguía caminando, observando y nada parecía hablarle. En un instante se dio cuenta de algo, pero no lo podía apuntar, nunca podía apuntar ni palpar. Se odiaba por perderlo todo, perder todo lo valioso en el mar de lo absurdo o el silencio, la nada.
La caja de las mil llaves estaba abierta y un nuevo sonido entraba, pero era sólo el sonido del viento y las hojas. La tapa cerró y las mil llaves una por una empezaron a bailar en su ritual de protección. Algo salió mal, las llaves habían hecho su trabajo y mejor que en décadas. En estos días estaban contentas de lo valioso que eran los sonidos a olvidar. Todas sentían gran preocupación, era como si el primer sonido desconocido que fue olvidado hubiera tomado forma y se hubiera expandido por todo el hombre.
El hombre permaneció quieto y sin parpadear, si hubiera querido hablar… no, no sería posible. Algo ¡sí! Por fin lo ha descifrado, lo que ha buscado todo este tiempo.
El hombre recordó su mirada de dudosa curiosidad impulsada por una razón que había olvidado en aquel instante. Se imaginó algo lejano y borroso, como una tormenta llena de nubes pero sin forma concreta y venía hacia él.
La calle, ahí había dejado sus pensamientos. Soñaba y soñó con todos los tesoros de su mente que tanto abrazaba. Pero eran solo eso, recuerdos y tan sólo uno de ellos era el importante, sí, el sonido que olvidó, era una llamada.
Corrió y corrió queriendo cada vez más los pensamientos que había dejado en aquel lugar. En este momento era lo más preciado en su vida, nada tenía comparación.
Estaba cerca, dobló la esquina y no estaba ahí, la calle había desaparecido.

Hombre

Su mujer sólo una ilusión, hijos ya simple niños. Casa ¿qué fue de aquella? Despojado de hogar, vagabundo sin sus pensamientos. Como hoja a través del viento, como viento moviendo las hojas. Sí, se sentía así. Por qué, pensaba. Y sólo contemplaba. Alguna vez se sentó a la sombra del gran árbol, pero hoy compartía la calidez, viviendo ambos la asombrosa realidad del sol.

Él aún no comprendía el viento, menos los sentimientos de árbol tan viejo. Las hojas volando sin paradero imaginable, ahí tomando existencia, otorgando apacible contemplación; tal sólo por todo, no mera hojas volando, ya que el viento son las hojas y el movimiento es él mismo.

El hombre descansaba sin lugar, sin quién, sin cuándo. Quizás para alguien que paseara por el parque su retrato podría estar lleno de estas cosas, pero para él no, estaba solo, él y sus amigos indiferentes.

Mezcla no lo era, todavía no borracho. Todo aquello que se le ha quitado y ahora regalado ha sido no más que una ironía. Pero él reía, el gozaba.

Había dejado su hogar, a su mujer y a sus hijos. Algo más importante se le había robado y él no, por su puesto que no se conformaba con esa vida llena de dicha, amor y consuelo. Siempre quiso algo más y lo había encontrado. Ese misterio, ese porqué. En su mente, aunque no lo sabía, contenía los secretos de las hojas y el viento. Su fascinación fue incrementando y día tras día se sentaba a los pies del gran árbol.

Mirando hacia el horizonte se dio cuenta de algo ¡no! Es exactamente lo contrario: no se dio cuenta o se dio cuenta de nada. Sus pensamientos pararon, su contemplación acabó al cerrar sus ojos y no prestar atención a sus oídos. El tacto le era extraño, como mirar una imagen a distancia. Gradualmente sus sentidos lo abandonaban hacia un coma de un inimaginable vacío.

Abrió los ojos sorprendido, como si hubiera visto un fantasma. No lograba palparlo, ni una chispa de lo recién vivido. Cambió algo y no sabía qué, todo parecía diferente. Su mirada se paseaba de lado a otro, impulsado en expectación. Buscaba algo, en cosa tras cosa, persona tras persona; miraba cada árbol, cada hierba, cada expresión; a veces su manos; se palpaba su cara. Buscaba algo y no lo encontraba. Descorazonado camina en círculos, empieza a recordar, algo. Es lejano, impreciso y borroso; aún en sombras. Pero era un engaño. Los recuerdos impostores pintaban una capa de estafas arriba de una cosa que no fue vista ni oída, olfateada ni degustada. Más, no fue pensada ni sentida, era algo más allá de todo carnaval de inquietudes, más allá que toda respuesta finalmente ilusoria.

Miraba y miraba, no observaba, buscando algo en los movimientos y en las formas, en la luz y el sonido. Cerró sus ojos y éstos convulsionaban, no dejaban el vaivén de indagación. No quiso abrirlos, trató de no escuchar la muchedumbre, los gritos y risas, concentrándose en nada más que su mente, pero ¿ahí estaba? Y mejor ¿ahí estaba qué? Quizás no buscaba nada o buscaba la nada. Trató de ensimismarse hacia una inmersión profunda, excluyendo todo estimulo. Sólo uno fue la excepción: El sonido de las hojas y el viento.

Viajó a través del tiempo ya vagamente calculable exigiéndose la desaparición de lo único que retenía de la existencia. Quizás era el vacío lo que anhelaba, quizás un descanso, quizás por vez primera experimentar la tortuosa realidad con una mente inmersa en la negación de la importancia, tal como un psicópata, pero aún cortando leña, aún sonriendo, aún con objetivos y metas; bailando y gozando, gritando y con lujo de melancolía, placer, fastidio, desaliento… todo aquello que un dios mira con recelo .

Tan solo resonaban las hojas y el viento. El hombre se abstrajo, dejó ese pensamiento flotar junto al viento, despidiéndose de él y dejándolo al cuidado del amigo que no pudo olvidar.

En sopor con sus ojos vencidos entraba en sueños. Su imaginación desembarcaba hacia un reino desconocido, un reino donde había sólo frío y viento sonando contra su cuerpo. En él se desconocía, porque sin el viento no tenía forma y sin el frío ya no sentía. Eso era, en ese instante lo supo, abrió los ojos y vio, por primera vez en su vida vio. Sus ojos ya no eran los mismos, ya no giraban y daban vueltas, ya no buscaban, no examinaban.

El hombre miraba sus manos, por vez primera sin observar, simplemente fijaba su mirada en ellas. Dudaba de sus manos, dudaba de sus pensamientos, temía que nada tendría forma por el resto de su vida, pero ¿tenía todo que tener forma?

Volará a través de una nube sin forma y sin textura.

Eran sus manos, las demás cosas pasaron a segundo plano. Sus manos, esas que extrañaba, fijada la mirada, fijada en miedo, en sorpresa y una leve expectación. Y así sucedió, pudo ver difusamente el pasto tras sus manos, a través de ellas. No se asombró, ya que comprendía, vislumbraba lo que venía. Así sus manos huían lentamente ¿Dónde? Nadie lo sabe ¿Por qué? Quizás él lo sepa ¿Con quién? Quizás solo, quizás acompañado, en fin, irrelevante. ¿Cuándo?

Ahí que sólo hay nada y no hay quién, nunca ni porqué.

Quién

No puedo partir por un donde, describiendo el lugar, mostrando edificios y puentes dando contexto espacial. Tampoco podría dar un contexto histórico, ya que el Cuándo no tiene dónde y el Porqué es vacío. Escribo dese el papel y soy las letras, éstas se curvan solas, se proyectan hacia un plano para mi irrelevante.

Creerás que he desaparecido, porque no hay dónde ¿dónde estoy? No, tampoco estoy dentro de un Cuándo y ni tengo un porqué. Qué sentido tienen estas letras en escribirse a si mismas si no hay Dónde, Cuándo, ni Porqué. Las letras dirían que existe el quién y eso son las letras y tal lector dudoso que necesita el porqué para gastar un cuándo.

Perdí muchas cosas y recuerdo mucho. Mis manos se evaporaron frente a mis ojos y éstos al dejar de explorar se fijaron en la oscuridad.

Las letras somos un gran misterio, son limitadas y completas; el mensaje no tiene propósito. Pero aquí, claro, no hay un porqué, sólo un quién. Somos las letras y tú. Quizás ahora seas las letras, quizás ahora no tienes porqué, ni lugar ni tiempo. Al leer sólo miras, pero no entiendes. Y gran mente obsesiona con preguntas, interrogantes que duelen como espina. Quizás éstas nos muevan, las espinas, el dolor de la incertidumbre. Corrí y caminé, lloré y reí, detesté y admiré. Y todo ¿para qué? El camino sería la respuesta, pero no estoy seguro.

Me encuentro y me pierdo, no soy sino las letras y al escribirlas las leo y me identifico, sin ellas soy nadie y nadie es el que forja al que define como herrero.

Siento que hay un error, no pertenezco a esta dimensión, soy letras como un sin dónde, un sin cuándo ni un sin porqué. Todo se me ha sido arrebatado menos una simple cosa y es el quién.

Quiénes, quién, ¿será parte de un cálculo? Recuerdo mis manos y las risas que olvidaba, el viento que soplaba, los niños que lloraban, el tacto de mi cara y las incontables expresiones que me parecían absurdas por el mero pensamiento de ser inservibles en mi búsqueda, si es así como la llamaba.

Recuerdo esa calle, recuerdo que al verla, por fin sentí cómo se me estremecía mi mente, la perturbación del no saber más que mirar y sentir, de querer un por qué, de determinar por un cuándo, de exigir la compañía como para probar algo. No, recuerdo esas cosas y siguen ahí, pero estrictamente manifestaciones de alguien que ha desaparecido.

El reloj esta detenido con infinitas manillas apuntando a todos lados. Pierde el sentido, pierde el Porqué. No estoy en todos lados, simplemente en ninguno, no existo, sólo existen mis palabras, pero yo no las expreso, ellas se escriben solas.

Me pregunto si seguiré en la falda del árbol mirando mis manos, si el viento sopla y mueve mis cabellos. Me pregunto por la calle que se robó mis pensamientos y el sonido del viento y las hojas.

Lo inconcebible es que cada pensamiento debería ocupar un tiempo, cada uno tendría que tener un principio y un final mesurable. Pero el reloj de infinitas manillas permanece inmóvil como mis pensamientos. Todo es inmóvil menos estas letras, todo lo que pienso ya lo pensé y lo pensé nunca. Desaparecí, pero no dejé de existir. Todo pasó y pasará y esta pasando en un tiempo que no existe, ya todo se manifestó, ya todo empezó y terminó; mis dudas y respuestas, mis inquietudes escondidas y los deseos de mi vida terrenal. Ha pasado todo, todo esta pasando y todo pasará.

Las palabras en las que encarno son el final de mi viaje. Las palabras tienen cuándo, tienen quién, tienen cómo y porqué, no obstante todo sería en efecto al ser leídas, porque las letras fueron escritas por la nada y el siempre, el nunca; por el quién sea, el que fue, será, es y el escapado. Sin caminos, con infinitos, con cara, sin e incontables.

El Despertar

A los pies del gran árbol despierta ese hombre supuestamente evaporado. Desconcertado trata de recordar qué estaba haciendo ahí. Se levantó y a pequeños y errantes pasos aprendió a caminar. Las palabras le eludían; se hablaba y no salían consonantes. Miraba y todo era blanco. Pero ahí estaba, parado, errando alrededor del gran árbol. El hombre sabía que estaba ahí, tenía un vago recuerdo. No sabía cómo había llegado, pero sentía algo especial, algo único de ese lugar. Sus pensamientos eran fugaces, con esfuerzo les podía dar forma. Más que pensamientos eran emociones, sentimientos que le hacían recordar cosas extremadamente borrosas en su memoria. En un momento recordó por fin sus manos, que poco a poco fueron desapareciendo. Desconfió en su memoria, desconfiaba de todo en ese momento. Se sentía débil y temía de todo, hasta de sí mismo. No sabía quién era ni dónde estaba ¡no! Sí lo sabía, sí, alrededor de ese árbol en medio del parque. Dónde es casa, se preguntaba. ¿Casa? Desconoció esa palabra ¿Hogar?

EL hombre se sentó a los pies del árbol, rendido. Sus lagrimas brotaban por su rostro sin expresión. Le faltaba todo, pero todo trataba de venir hacia él. El volver a ser humano lo aprisionó en una jaula de tortura.

Él quería salir, pero no sabía de dónde ni hacia dónde. No sabía quién era, pero al mismo tiempo lo sabía exactamente. Cosas fueron perdidas, pero el despertar le otorgó algunas y eran suficientes para dejar al pobre hombre buscar otro hogar que no fuera su viejo amigo el árbol.

Ya no necesitaba el árbol, ya le había enseñado mucho. El viento y las hojas terminaron su lección y ahora era tiempo de seguir adelante.

Recordó a su mujer, su hogar y a sus hijos. Recordó el amor y la alegría. Todo esto parecía frívolo, insignificante. Su mente se encontraba armando un puzle interminable. Todo aquello aprendido había sido olvidado, todo aquello olvidado forzaba la entrada a sus pensamientos.

El hombre caminaba por la ciudad encontrando respuestas, simples respuestas. Encajando su mente recordó esa calle que alguna vez, en tiempos lejanos, le había hecho girar la mirada. Recordó el resentimiento, recordó esa aversión que le tenía a todos los personajes de su absurda realidad.

Las preguntas, sí, las preguntas. Eso era lo importante. Tantas preguntas sin esperar respuestas, tantas preguntas esperando florecer en la conciencia. Eso alguna vez fue y ahora no encuentra nada más que vacío, nada más que una completa inapetencia frente a todo.

Caminó y caminó hasta llegar donde alguna vez estuvo esa calle. Como esperaba, la calle no estaba y en su lugar había tierra y gusanos, carbón y basura. Sin esperar, entró con desgana a ese lugar repugnante que había dejado la calle ladrona y traicionera. Hurgando entre los escombros se le asomó un recuerdo: la apacible contemplación. El hombre no encontró más que repugnancia. Un eterno desprecio a su existencia; su mundo no más que escombros esparcidos por hombres cansados de volar. Mientras él se asqueaba, otros miraban basurales con asombro. Pero él sabía, ahora lo invadía la certeza y veía a tal hombre como el mismo basural que miraba con admiración.

Basura

Parado sobre mierda ahora reía. Luchaba contra las lágrimas. No se limitaría a llorar por la ironía de éste llanto encubierto. Reía y reía porque por fin pertenecía a un lugar que lo identificaba. “Basura! Sí, mierda y gusanos, papeles y desechos de hombres menores” gritaba.

Más remedio no tenía. Tendido en su nuevo hogar gozaba la falta del viento, la falta del maldito árbol mentiroso que lo había llevado a un mundo cruel que nadie debería haber visto. Ese hombre que miraba el basural con asombro era él. Calle volando, sin antojarse a volver. Tal lugar era del hombre, su lugar sin reproches.

A la sombra de tres edificios pensaba en el sol y lo que alguna vez significó. Melancolía no sentía, no soledad y pareciera que ya no tuviera desprecio por si mismo. Cansado durmió. Soñó con una voz que le gritaba, pero él no entendía. El hombre gritaba de vuelta, diciendo “¡No logro entenderte, tu voz es muy fuerte!” La voz enfurecida hizo caer un rayo acompañado por una tormenta de hojas afiladas que cortaron en pedazos al soñador.

Sentado en una banca, una señora de unos setenta años se acercó, le miró a los ojos y le preguntó la hora. El hombre corrió la mirada y con aversión le dijo que era hora de pensar qué estaba haciendo preocupada con la hora, si el tiempo transcurría y nada cambiaba. La anciana desconcertada, creyendo conocer los pensamientos del hombre, respondió algo sobre la curiosidad y la sincronización de eventos. Luego el hombre enfurecido gritó como nunca “¡Descansa, vieja, que las horas pasan y el tiempo sigue siendo el mismo. Tu sangre flota por un cuerpo que es basura, un cuerpo que admiras por la supuesta utilidad, y, y sólo son despojos de llantos, muerte no evidente. Suerte de tu mundo con relojes que te guíen, pero no tienes uno ¿cierto? No lo tienes y haces que un extraño se rija por tu tiempo. Déjame el mío, anciana, que ése estoy dispuesto a escuchar, porque tengo algunas cosas que decirle!”.

No pudo y negó lo que acababa de decir. La anciana hace rato había partido sin ningún aparente cambio de expresión. Posiblemente la dejó pensando, pero claro, para nuestro hombre eso sería en vano. Todo sería un juego, una burla, una perdida de tiempo.

Escuchó las hojas y el viento, resentido no escuchó la calma que le dedicaban. El viento lo había abandonado, el árbol tan sólo era un árbol y las hojas vuelan al igual que él camina: Sin propósito ni sentido.

No podía seguir de ese modo. Suplicaba un cambio, porque el tiempo ya no era su aliado; le tenía escasa envidia a los seres inmersos en las horas y los minutos, los días y los años. Pensaba de él décadas vagando por una ciudad sin encanto, pensaba de sí mismo en el tiempo como un solo tipo de basura. Y el odiaba lo inmóvil, siempre ha odiado lo inmóvil.

Al no tener nada que perder se embarcó en un viaje. Saldría de la ciudad para reconciliarse con lo que pudiera, haciendo su vida algo más serena.

El Viento

Décadas pasaron y el hombre ya anciano padecía de la misma enfermedad, de la misma indiferencia. Le extrañaban sus manos y eludía todo con un simple pensamiento. Sólo cambia algo pequeño. Su inquietud con tal molestia que arriesgó testificar un nuevo hogar. Buscaba y anhelaba lo olvidado, su curiosidad había despertado. Pasando años cambió, caminaba día a día a lo alto de la montaña a escuchar al viento. Su orgullo y rencor habían nublado su mente y ahora el hombre tan sólo un poco más sabio sabía que no importaba quién sea, el universo no lo nota y el viaje es personal. Ver y escuchar no excluían su identidad e invocó al viento una vez más.

Él no escuchaba al viento, pero el viento lo escuchaba a él. En lo más alto de la montaña el viejo hombre pensaba en todo lo que le habían quitado, todo aquello que había sido prohibido a través de su camino. Sabía quién era, sabía dónde estaba y sentía el porqué más allá de lo que alguna vez imaginó posible. Estaba solo, pero el viento lo guiaba, él buscaba su compañía y en un sentido la tenía. Un viejo amigo que ahora no entendía, así el hombre forzado a la redención y las justificaciones alardeadas sin más que orgullo, sabiendo, sí, entendiendo su nulidad.

Pasaron los días, los meses y nuestro hombre seguía su tradición, sin ninguna variación. Sentado en una roca, sintiendo el viento en su cara, cerró los ojos y calló en estupor hacía un tranquilo entumecimiento. Sus oídos despertaron; sentía el viento sobre la piel. Se dio cuenta de algo y unió sus sentidos. Algo era diferente: el viento oído ahora era el mismo que el sentido. Abrió los ojos ¡Claro! Hasta ahora el viento se dividía. Oír el viento despertando las hojas, sentir el viento haciendo del cuerpo una forma y olfatear la travesía del mismo. Por vez primera en mucho tiempo entendió al viento. Algo más allá de todo sentido, cuando se torna una idea verificada se manifiesta tal como es.

El sentimiento era extraordinario, inconcebible. Sus manos alzadas en lo más alto de la montaña tratando de comunicar su regocijo majestuoso a su antiguo amigo. Sonreía y saltaba, inhalaba y exhalaba como nunca antes lo había hecho. De tanto entusiasmo corrió colina abajo celebrando junto al viento. Completo sentía su ser, grande y libre, por fin libre, o eso pensaba. El viento tenía mucho que decir y lo comunicó con gran cariño. Un hijo, un compañero; el viento lo tomó como de su sangre .Corrió y corrió sin mirar sus pies. Claro, los había olvidado, la tierra, su balance, su lugar en el mundo. No le preocupó, las nubes eran suyas y con eso se satisfacía. El movimiento de la escaza vegetación era una gran comunión y no hablo sólo del viento. Pensaba él sobre el viento como una manifestación de algo más allá de lo comprensible por simple pensamiento, por simple percepción. Más que eso era comunión. Vegetal que obedece, el viento sabio y completo. Buscó y entendió, pero no fue suficiente; llegó el momento donde sólo lo limitaban sus orígenes. Si tuviera alas, no, si fuera… no, algo no sabía aún, pero confiaba en su camino.

Con su mente flotando en el viento tropezó y cayó, descendiendo metros, destrozando hueso por hueso. El hombre yacía inmóvil, pero consciente, con ojos bien abiertos sin ninguna gota de sufrimiento, sin temor, sin haber perdido el entusiasmo o la iluminación; no, no era perecedera, estaba en él tal como sus huesos rotos. No sentía su cuerpo, como si nunca hubiera existido. Lo perdió, olvidó su cuerpo y quiso sonreír, pero no pudo. En su mente abrazó la muerte y entró en el último sueño:

“Desencadénate, querido amigo. Tu mundo gira en torno a tu cuerpo, a tu mirada y oídos. Así tus sentido engañan y te atormentan, tus caminos errados y desolación afirmada. Se ha acabado, no más ira ni melancolía; así sereno será tu camino, perplejidad muerta, inquietud sólo curiosidad. Tu deseo es mover cosas y desencadenar sin preguntarte. Tu miedo es que tu voluntad se manifieste en tu contra. Si vienes conmigo serás lo que harás, movimiento y destino. Calma es lo que quieres y he aquí la respuesta, viejo amigo. Estas en la sala de un camino infinito. Amigo mío, eres bienvenido a ser el viento y hacer con otros lo que nunca pude contigo”

Reencarnación

Sentía su cuerpo, su piel, las hojas reposar en sus hombros y cabellera tras un largo paseo por las calles de su ciudad. Su paseo no tuvo ninguna intención, tan sólo se limitaba a caminar y pensar en las cosas del porvenir que tanto lo obsesionaban. El personaje en la terraza de su departamento contemplaba lo oscuro de la noche y lo enérgico de la ciudad; ciudad de luces y automóviles sin ninguna voluntad que meditar. Yacía en la terraza mirando la ciudad y pensando en su breve encuentro, entre calles, con su amigo de la infancia. No había nombres, claro, porque esos nombres no tienen valor alguno. Repasaba y reflexionaba el desliz de sus pensamientos, envueltos en la casualidad del evento sin más remedio que actuar por automatismo. Claro, él odiaba el automatismo, la irreflexión lo torturaba.
Las cosas que dijo, un simple hola y en cómo ha estado. Quizá un “Qué ha sido de tu vida”. Preguntas parte del patrón cotidiano. Tampoco le producía simpatía, el procedimiento por el cual se pasa, sin saber por qué, antes y después de cualquier tipo de plática.
El hombre no rogaba un cambio en la dinámica social de las cosas, como las simples conversaciones, rituales sin sentido. No, estaba sumiso a su existencia, porque tal era su mundo y nada podía hacer para cambiarlo.
Gran hombre descansaba en la terraza con ojos de tristeza. No sabía el porqué, pero claramente estaba relacionado con su encuentro con tal amigo perdido en los siglos.
Los años, sí, pasaban rápido y amigos se extraviaban en él. Sus amigos, colegas, padres y hermanos, todas parecían huir en el tiempo.
A nadie tenía que hubiera perdurado desde que tiene recuerdo. Ni su padre, ni hermanos, madre, amigos de la infancia. Todo había sido extirpado por el tiempo, sin previo aviso, sin un porqué. Sólo en el mar la carabela se embarcaba hacia un lugar lejano, lejos tanto como el tiempo se pueda dilatar.
Extrañaba las ocurrencias que alguna vez marcaron su vida ahora vacía. Ésta eran su principal motor y su mayor tortura. Esas cosas, alguna vez pasadas, permanecían inmóviles en su mente, borrosas, pero presentes.
Esas cosas, sucesos, eventos, memorias del pasado lo atormentan. Pueden ser maravillas como pesadillas, pero cuando de tiempo se trata la memoria parece ser un animal voraz que carcome su mente desde las bases.
Algo había en el tiempo, algún mensaje que él no podía palpar. Parecía confundido en las luces de la gran metrópolis, observando, no más que mirando examinaba las luces y los árboles. Cierto, las iluminación de la ciudad era sorprendente, pero los árboles, por qué los árboles.
Había incertidumbre por todos lados. Se podía encontrar en los muebles, el viento o los cigarrillos que reposaban en el escritorio. No se podía escapar. El tiempo lo tenía aprisionado y días y días pasaban. Todo, finalmente, seguía siendo lo mismo. La misma ciudad, la misma terraza, la misma avenida envuelta en árboles caducifolios. Y él, sobre todo él, seguía siendo el mismo.
Su vida pasada pertenecía a otra persona, ya no se identificaba con ningún niño radiante, ningún adolescente apasionado. Ahora era él, el inmutable ser que no simpatiza con el tiempo.
Si no pasa en su mente, pasa en sus ojos y así podría observarse en su manera de andar. No vacilaba, pero había un aspecto de, no lo sé, quizás un disgusto, penoso o embarazoso.
Él caminaba aún sin destino. No, no importaba. El Camino, sí, el camino le hablaba, tenía un talento natural para hablar con las cosas. Les hablaba con su mirada, una mueca, un gesto, un guiño. Y aún seguía insatisfecho, insaciable hombre sin nada más que pensar y hablar, entender y a veces hacer lo necesario para sobrevivir.
No había sentido en su existencia, pensaba. Comía con desanimo y fumaba como si cada cigarrillo fuera una pequeña palabra en el desfile de su incertidumbre, desasosiego esparcido por su cuerpo viniendo como ácido desde su estómago. No siempre era así, a veces olvidaba. Veía sus manos, sus venas, sus dedos; los podía mover. Y olvidaba por un instante y luego pensaba en su cuerpo, su prisión en el tiempo. Que no perece, que no escapa, porque tarde fue para ser dueño de los sucesos, de darles la existencia y conciliar memoria con tiempo. Las cosas pasaban y nunca lo dejarán de hacer, desapareciendo cada una en un instante olvidadas por el tiempo en un mar de crueldad.
Sentía disgusto, irritado por la maldita impotencia. Qué podía hacer el hombre más que caminar y observar las luces y los árboles. Qué podía hacer nuestro hombre solitario en un departamento de sólo una pieza, un pequeño baño y un refrigerador vacío. No, nada podía hacer, a la merced estaba ante todo, era el esclavo perfecto, el esclavo y enemigo del tiempo.
Su repulsión hacia el tiempo no nació de un día para otro, sin mencionar que fue algo relativamente abrupto. Él valoraba la vida como ningún otro, era un ser radiante y superaba a cada uno de sus pares en todo tipo de contextos. Lo elogio bastante, porque es ahí donde radica el desencadenamiento. Era un ser positivo, sugestivo y le ponía, quizás, un poco de excesiva importancia a las cosas. Cada cosa, cada acto o persona eran todo un mundo y para él no tenían valor imaginable, sólo el que le otorgaba la inmortal visión del mundo como un regalo y cada cosa única en el sistema orgánico de la existencia.
Sin embargo, sabemos que es bastante fácil girar una moneda. Esto luego terminó en las más miserables sombras.
El proceso duró años, por cada experiencia aprendida se formó un entendimiento de las cosas, más allá de lo imaginable. Pero había cosas que lo eludían, que no querían ser halladas y nuestro hombre no tuvo más remedio que amputarles todo sentido.
Cuando las cosas encajan, cuando logras ver desde la altitud suficiente te das cuenta del mecanismo que funciona perfectamente reacción tras reacción. Y es en esa perfección donde se hundió el hombre. Veía todo como un organismo, una máquina maravillosa, pero ¿Qué movía la máquina?
No lo entendía todo, sólo lo esencial y lo que le tocaba vivir. Y ahí estaban esas dudas, esas pequeñas cosas que hacían nuestra ya maquinaria sin sentido algo imperfecto, algo que sólo se apoya en sí mismo.
Esas crueles problemáticas, esas cosas que eludían su razón. Más que entendimiento era una especie de comunión. Él hablaba con las rocas y las flores, hablaba con el viento y los rayos. Pero sólo era eso, mera comunicación con aparente sentido encajado en un mundo sin importancia.
Había cosas que eran inexplicables, que ninguna historia o excusa podrían llegar a darnos una pequeña luz al asunto. Derrumbaron su mundo a naufragar en la tierra del tiempo por tiempo, de ser por sólo ser.

Hombre dudoso parado en el parque, lugar de muchos recuerdos.
Día donde la luz se reflejaba en hermosas flores, donde se extendía una laguna en forma de luna creciente y los putos niños corriendo y gritando con helados del viejo local de hace mil millones de años. A pesar de toda esta supuesta belleza seguía sintiendo el ardor en su estómago. Parecía una ironía, ese hombre parado en el parque más alegre de la metrópolis, ahí estaba, excusado por sus pies y donde estos caminan.
Sólo sin saber qué hacer o saber que no había nada que hacer, se sentó.
Una hoja, era una hoja, simple hoja despojada e inservible. Los segundos pasaron, algo cambió en su mirada. Era una mirada que no había tenido en toda su vida, extraña para todo lo que él fue o lo que es. Un recuerdo sin imagen, sin tiempo, irrumpió en su mente.
“Una hoja” se dijo “Una simple y solitaria hoja”
Tal como llegó la hoja tuvo que partir. El viento hasta ahora ausente sopló con ímpetu quitando la misteriosa hoja de las manos del hombre solitario.
Quería más, quería indagar y persiguió la hoja con la mirada. Tratando de descifrar ese recuerdo sin tiempo ni imagen, sus ojos miraron desenfocados una figura sentada en una banca del parque. Aún con el recuerdo impregnado en su mente, el hombre enfocó su mirada y vio algo, sin importar qué. Dejó su mirada inmóvil, dejándola descansar y caer sobre la banca donde estaba su hoja y la mujer.
El viento sopló nuevamente y el hombre entendió. Había algo, fuera de lo común descansando en la banca, algo que en su vida significaría el suceso más importante hasta entonces.
El viento sopló una vez más empujando levemente al hombre por la espalda y haciendo viajar la hoja a los pies de la mujer,
Por ya obligación del destino el hombre ahora de pie partió con una sonrisa serena hacia la banca.
Al llegar, el hombre ve la hoja y de reojo nota a la mujer mirándolo con interés ¿Por qué miraba hacia sus pies? El hombre levanta la hoja, mira a la mujer por más tiempo que el necesario, como hablando con sus ojos. Luego decide hablar, con una voz tranquila:
“Disculpe, noté que se le ha caído su hoja”
Unos segundos pasaron. Con una sonrisa muy calmada y amable para un desconocido, la mujer responde “La hoja no me pertenece. No creo que tenga ya un dueño”.
El hombre ríe y le dice con entusiasmo: “No pude evitar pensar que la hoja y usted se pertenecían mutuamente”. La mujer responde desconcertada: “Podría preguntar por qué podríamos pertenecernos. O quizás también preguntar ¿Qué le hizo pensar que fuera yo la dueña de la hoja?”.
Sin ningún cordial permiso, ya que no estaban acostumbrados esos ritos, se sentó a lado de la mujer. Pasaron unos segundos, la mirada del hombre reposaba en el infinito, buscando una respuesta. Luego le dice a la mujer: “No sé qué es exactamente lo que liga la hoja con tan hermosa mujer. Era la misma hoja que sostuve no muy lejos de aquí en el parque embarcada luego por el viento hacia sus pies. De alguna manera pensé que era su hoja, que ambas se pertenecían. Por un momento, al sostener la hoja recordé algo, pero no puedo descubrir qué, como si el recuerdo viniera de una vida pasada.”
La mujer quedó perpleja. La complejidad de las palabras la dejaron en una breve y profunda pausa. No es que no entendiera, sólo que había mucho que pensar. Luego respondió: “Qué soy yo si la hoja causa tal estupefacción, recuerdo tan intenso de vida pasada. Qué es lo que me liga de esta manera tan coincidente a un recuerdo de una vida perdida, un mensaje escondido por el tiempo”
El hombre gastó una sonrisa que se prolongó por todo el resto de su conversación:
“Me he encontrado con un tiempo diferente, un tiempo que es mío y a la vez de un alguien que alguna vez fui. Tiempo… me has dejado pensando” borró su sonrisa y continuó “Su belleza no es objeto de mi, podría llamarla curiosidad u obsesión. En un mundo en blanco y negro sólo usted y esa hoja se muestran en colores. Pero de una forma sutil, no obvia, se esconde.”
No se sorprende y mira el libro que antes de que la hoja apareciera sostenía. Mira por algunos segundos este libro y desliza su mano por la banca, para decir “Ésta banca… también es de color en un mundo en blanco y negro. No vengo aquí con alguna intención excepcional. Sólo que a veces” suspira “a veces la necesito. No para pensar ni sentir el viento, no para leer ni descansar un tiempo. Quizás escape, pero no estoy segura. Mi hogar, quizás”.
La mujer sostiene el libro en sus manos, el viento sopla y deja pasar las hojas a una página, quizás sin importancia. Con tristeza coge la hoja, la acomoda entre las páginas del libro.. Dice: “Dentro de éste libro te otorgo mi hoja. Ya que nos pertenecemos mutuamente, quizás algún día la hoja y yo nos volvamos a encontrar.” La mujer acaricia la banca y continúa “Ojalá esta banca ya no te sea grisácea.” Hablando la mujer se pone de pié “Es importante para mí, tal como tu hoja, contiene un secreto”.

El hombre sentado en la banca observa la mujer partiendo hacia el camino más cercano ¿Por qué el camino y no el pasto? Se preguntaba. Miraba su silueta y la forma de caminar. Ésta forma emanaba una extraña singularidad. Sus pasos marcaban el pasto, imprimiendo su camino y dejando pisada por pisada un especial sentimiento mixto entre desamparo y plenitud. En ese instante no se sentía solo. Por ese breve instante estaba completo, tenía un camino, un enigma.
Cuándo me encontraré con ella, se preguntaba. Y más importante por qué. Quizás el recuerdo sin tiempo era una vaga ilusión, la desesperación de su mente por estar atrapado en un mundo sin sentido. Por qué la vería, por qué sostenía un libro de una mujer que conoció en el parque con la hoja de recuerdo sin tiempo ni lugar. Pero algo lo movía, había un instinto que no se podía extirpar, ni por largas noches reflexionando en lo absurdo de la vida.

Pasaron meses y todavía la hoja de recuerdo sin tiempo y sin imagen no se encontraba con la mujer de la banca. El hombre había perdido la mayor parte de sus esperanzas. La tortura lo tenía en un punto crítico de su vida. En esos meses paseando por las calles y a veces parques, tomando un café o fumando un cigarrillo en su terraza, sentía su presencia. A veces cuando el viento soplaba la sentía cerca, su olor a reloj sin batería. A calma, serenidad traviesa. Sin prisa, sin urgencia, nada urge, no, no existen urgencias, que rico olor, sin final. A veces confundía mujeres de cabello rojo por la espalda, dejando nada más que vacío. Las caras, también las caras, las expresiones, la forma de caminar. Todo esto era excepcional, pero a veces veía rasgos de estas cosas en mujeres pasajeras, de la calle o las mesas de un local.

En un día donde el viento soplaba con furia se dirigió al parque con una mirada que intrigaba.
En la banca, como esperaba, no estaba la mujer, pero ese no era el punto. Llevaba la hoja consigo y en medio de la ventisca la dejó libre, pensando que así, alguna vez, se encontrará con su par.
Ese día era algo especial, le parecía enigmático y lleno de energía. El viento, sí, el viento le hablaba y le decía cosas que en ningún otra día se atrevía a decir. Por vez primera el viento se le dirigió como hermano y después como hijo. Dentro de su conversación el viento dijo algo que dejó al hombre estupefacto: “El sentido está en ti mismo, no lo busques en las rocas o el viento, en una hoja o en una mujer. Quizás estas cosas proyectan una parte de ti que está escondida, una parte que ahora quiere ser encontrada. El mundo no encaja, lo sé porque en cierta manera es parte de mi naturaleza. Así que tu tortura no es hacia el mundo, es hacia ti mismo. Piensa en eso y el próximo domingo ven a visitarme aquí mismo y te mostraré algo, por ahora una sorpresa.”

Pasaron los días y el hombre no tenía mucho que pensar. El mensaje del viento era simple y de mente brillante en segundos ya había exprimido cada detalle y había recorrido cada asociación con la rapidez de un solo pensamiento. Esperaba con ansias el domingo, algo se le mostrará, una sorpresa. Generalmente no le gustaban las sorpresas, pero a esta altura de su vida era lo que más anhelaba.

La reconoció en un instante, la mujer que largamente ha esperado. Lucía diferente. No era su vestuario ni su forma de sentarse; había algo en su esencia, no, era… no lo sé.
Se acerco a la banca y se sentó casualmente a su lado. “¿Has encontrado tu hoja? Preguntó el hombre. La mujer responde “Pensaba encontrarla en tus manos”. “Se la he dejado al viento. Pensé que él tendría más suerte en entregártela” Paró de hablar por un breve momento y continuó “No te esperaba en esta banca, esperaba una sorpresa que el viento me había prometido”
La mujer con una sonrisa sugestiva dijo con seguridad: “Pues aquí está tu sorpresa, la tienes a tu lado”.
El hombre con el ceño fruncido pensó, luego cambió a una expresión neutral y giró la cabeza y preguntó “¿Puedo mirarte por un instante en silencio?”. “Claro” respondió.
Al mirarla veía algo evidentemente distinto, ya no era la misma, pero ¿por qué? No lo sabía. Luego pensó en lo que dijo el viento y acertó, rió a carcajadas con un entusiasmo casi burlesco. “¡Ahora entiendo!” gritó “Tu belleza ya no está nublada por el recuerdo sin tiempo ni imagen. Claro, ahora veo quién eres y es sorprendente. El viento me ha enseñado no la belleza que esperaría, sino tu belleza real”.
La mujer no dijo nada, simplemente miraba a la laguna con una leve sonrisa, se quedó así por unos minutos y luego dijo: “sí, la hoja te pertenecía a ti y ahora mi belleza es tuya, no dejes que nadie ni nada te la quite. Guárdala, querido amigo. Pero no olvides, tu recuerdo sin imagen, lugar ni tiempo todavía guarda un secreto y debes averiguarlo. Te lo aseguro, créeme, confía en mí. Se podría pensar que soy la persona más adecuada para decirte esto”
El hombre acomodó ambas manos en su cara, pensando qué había ocurrido recién. Se refregó el rostro y miro donde antes estaba la mujer, pero había desaparecido.

Tendido en la sombra de un gran árbol pensaba en lo que la mujer le había dicho. Claro, pensaba, desde un principio sabía mucho, más de lo natural. Algo había de sobrenatural en esa mujer. Quizás también hablaba con el viento. Y ese mensaje ¡no! Había mucho que pensar, pero no lograba reflexionar con calma, estaba trastornado con lo ocurrido. Le pegaba al suelo con sus puños, gritando y agarrándose la cabeza, agitándola. Pensaba en el recuerdo, el sin imagen y sin tiempo.
De pronto una voz inesperada aparece: “Querido primo, haber recordado eso no era tu destino, pero aún así se asomó, quizás inevitablemente.” El hombre no se sorprendió, sólo se calmó y se dejo caer laxo y tranquilo en el pasto. El hombre preguntó: “¿Estoy a tu sombra, cierto?” El árbol continuó: “Fuiste lo que el viento no pudo ser. Alguna vez un hombre que se convirtió en lo que más entendía. El viento no pudo ser lo que quería y se volvió carne. Aquí estas, sabiendo que alguna vez fuiste el viento”
El hombre recordó, lo recordó todo y vio cosas que nunca había vivido, ocurrencias de otras personas o animales, cosas; árboles y matorrales. También vio al tiempo, lo entendió, por fin se reconcilió y se dejó caer en un largo sueño a la sombra del árbol.

El Ser

El poder que sentía nadie se lo podía quitar. EL infinito estaba en sus manos, agarrándolo como si fuera parte de él y él lo fuera. Caminaba lentamente, como si el tiempo fuera mera obligación impuesta por los seres diferentes. Pero él, sí, él no se sentía superior. No, al contrario, se sentía un ser engañado bajo lo único que no anhelaba en la vida. Y esto, eso, era el conocimiento de las cosas más allá de toda comprensión humana. Entonces ¿era humano? No se podría responder.
El ser caminaba, poniéndose simples tareas, ya que su vida ahora, llena de conocimientos estaba más vacía que nunca. No sufría, al contrario, estaba lleno de dicha, pero como nuestro ser, su naturaleza no radica en el conocimiento. Las acciones, los acaecimientos, llenaban su vida.
Su reconciliación con el tiempo llevó al ser a un entendimiento más allá del futuro, presente y pasado. No, todo estaba entrelazado, todo unido y los sucesos, éstos definían el tiempo tal como lo hace un reloj o una persona sufriendo. Tanto era, que el ser se limitaba a hacer cosas pequeñas, como comprar cigarrillos y eventualmente visitar en el parque a la mujer para cortas pláticas sobre cosas pequeñas. Se despedían con facilidad, ambos parte de la misma realidad.
El nunca lo supo, el destino y la voluntad del viento los había juntado y ahora compartían una realidad inimaginable.

Un día sin sol, nublado y con ganas de llover, el ser partió hacia el parque. Sabía, antes que en ese momento el viento iba a decir palabras sabias, soplar como lo hacía en sus momentos de más iluminación.
El ser se acercó a la mujer y dijo con una sonrisa ambigua “Sabes, el viento hoy me promete”. La mujer quedó en silencio como solía suceder y luego dijo “El viento promete sólo a los que saben escucharlo”.
El ser, desconcertado responde inmediatamente: “¿Dices que no sé escuchar al viento?”. La mujer ríe y dice: “Ahora no lo sabes, sólo escuchas y hablas, hablas y escuchas, pero realmente sólo son palabrerías. Escucharlo, querido amigo, vas más allá de cualquier palabra o gesto; escucharlo está en serlo por un momento, ser el viento por un instante”. El hombre confundido responde con desconcierto: “Pero yo he sido el viento y lo entiendo, yo sé lo que es serlo y no necesito experimentarlo nuevamente”. La mujer lo mira fijamente y le pregunta: “¿Qué te hace pensar que no necesitas serlo nuevamente?”. Él siguiendo la mirada fija de la mujer dice: “Algo me lo dice, quizás mera intuición”. La mujer mira hacia sus pies, los mueve juguetonamente y dice con una voz más suave: “Quizás estés en lo correcto, quizás tu camino funcionaría, pero yo entiendo al viento porque logro serlo y quizás tú por haberlo sido, logres realmente escucharlo”.
Esperando el viento ambos disfrutaban el silencio.

Sentado en su terraza fumando un cigarrillo el ser se preguntaba ciertas cosas que todavía no podía entender. Pero éstas finalmente eran irrelevantes, sólo sencillas formas de pasar el tiempo.
Cierra los ojos y siente todo a su alrededor y su interior, se enfoca en cada una de las cosas. Todo se vuelve uno, un simple estímulo. Después de unos quince minutos logra la comunión completa y se conecta con el tiempo. Todavía no lo entiende, todavía hay cosas pendientes. Así que habló:
“Sólo que me llames irrumpe el propósito. No hay nada que hablar, nada que decir porque ya todo está dicho y en su momento yo te guiaré hacia mis aposentos” dice el tiempo. El hombre no logra entenderlo y dice “Lo siento, tanto a pasado…” antes de terminar interrumpe el tiempo: “¿Tiempo dices, qué es eso para mí, qué es para lo que es? Pequeño ser, así nunca lograras tu objetivo.”
El hombre rompe la comunión y desaparece en el aire, se vuelve el viento y luego reaparece en el parque. Era una noche sin estrellas, como le gustaban al ser. Quiso ahora, un tanto desilusionado con su “charla” con el tiempo, que quería entenderlo desde su más preciado amigo. El viento no apareció. El ser se convirtió en viento nuevamente, trató de hablarle pero fue inútil. El viento no se encontraba, aunque fuera él el viento no se encontraba a sí mismo, no se podía responder las preguntas ni llamarse a sí mismo.

“Por qué tan impaciente” dice una voz. “¿Quién habla?” pregunta el ser. “Eso no importa, lo que importa es tu paciencia, te has vuelto un ser muy intranquilo. Tus nervios te quitan tu camino, te lo extirpan con tal fuerza que…” la voz calla y luego continúa: “Estás buscando en los lugares equivocados, primero. Segundo, estas buscando de una manera equivocada. Tercero, el tiempo nos gobierna a todos y no deberías tratar de serlo, sólo encamínate en sus aposentos”. El ser piensa y dice: “Sé que soy impaciente, soy insaciable. Estoy tranquilo pero anhelo más, anhelo ser…” Interrumpe nuevamente la voz “¿Dios?”. El hombre continúa: “no, no un dios, quiero ser…” La voz, dice con voz delicada “¿No lo sabes, cierto? He ahí tu problema, querido amigo y aquella es tu búsqueda. Pero amigo, no seas ansioso, no aspires a más de lo que puedes. Ahora, me toca partir, lo dicho esta dicho”. El hombre, triste y con lágrimas en los ojos pregunta: “¿Podría saber quién eres?” La voz responde: “Sí, podrías, pero ahora no, no estoy permitido, adiós”.

Caminando por la ciudad sin ningún paradero, dobla una esquina por sólo curiosidad. Al final de ella ve una sombra, se acerca entrometido hacia una nube negra que paseaba por ese callejón alumbrado sólo por los faros de la calle. A medida que el ser se iba acercando la nube hacía lo mismo, hasta que juntos pararon a unos dos metros. El ser la miró fijamente, tratando de hacer comunión, pero era algo fuera de todo lo que había visto. Las rocas, hojas y árboles, incluso el mismo tiempo; pero esto, no, destacaba ante cualquier cosa antes vista.
Estupefacto el hombre pregunta “¿Qué eres? Nunca antes te había visto”. No tenía voz, sólo un sutil desliz mental que comunicaba tal como el viento. “ah, nunca, interesante” dice la sombra “creo que sí nos hemos visto antes. En ese entonces tenía otra forma”. El ser pensaba y nada le hacía sentido, pregunta “¿Qué forma, cuándo?”. La sombra dice “Esa es tu pregunta y tu respuesta, que nadie te la quite”. La sombra desaparece con un destello de luz y el ser queda solo, sintiéndose abandonado y triste, lo invadía el desconsuelo.

Qué es lo que quiero ser, se preguntaba. En qué me convertiré y por qué, se decía. No podía sacarse de la cabeza aquella voz desconocida y las cosas que le había dicho. Hacia dónde voy, qué hago de mí, qué más hay, cuál es el final de todo esto. Cosas así invadían su cabeza, preguntas sin respuesta. Pensando acostado en su sillón nuevo se hundió en un profundo sueño. En él vio una sombra más oscura que la sombra de sus ojos. Se acercaba y él sentía miedo. Ese miedo, él lo conocía, de alguna forma lo conocía, pero no como miedo, como algo más; tal era que le produjo curiosidad. La figura acercándose y el soñante expectante dice: “Figura negra de un pasado de antes forma que no recuerdo ¿qué haces aquí en mis sueños? La figura negra se expande y extiende algo parecido a un brazo. Dice “Toma mi mano y sabrás. La sombra que soy y ésta forma vaporosa”. El soñador toma la mano y una tormenta de recuerdos lo invaden, de vidas anteriores, de pensamientos del pasado. Imágenes e imágenes, destellos y sonidos, voces. Todo invadía al soñador, hasta que se calmó, logró ver quién era la sombra y ella se despidió diciendo: “Creo que eso es todo por hoy, más que eso no puedo dar. Ahora entiendes y sabes que seguiré ahí, acompañándote aunque me niegues, distante amigo.”

Claro, era esa sombra, la impureza de su vida anterior, antes de darse cuenta de su existencia como viento y todo lo que vio. Ahí estaba el secreto, lo que quería ser, lo entendió. La sombra era lo que faltaba, su sentido de infinidad lo tenía atontado en un círculo infinito de despropósito. Y ahí estaba la sombra, al lado suyo aunque no lo supiera, estaba adentro y más oscura que la oscuridad de sus ojos cerrados. Cayó en sueños una vez más.

“¿Qué piensas de la luna?” Le preguntó a la mujer. “Muy lejana, distante, está fuera de mi alcance” responde. “Y ¿Si pudieras escucharla?”. “Pues eso puedo, no dice muchas cosas, pero nunca le he dirigido ninguna palabra” Dice la mujer. “Se me escapa, la distancia me tortura, no puedo escucharla”. “No creas que está tan lejos, la luz nos invade y nos habla y esa luz nos toca en este momento ¿No la sientes? Trata de hablar con la luz”. EL hombre suspiró, no sintió nada. “La luz, qué… espera” El ser siente algo, algo pequeño, como susurro. “He escuchado el susurro” Dice el ser. “No esperaba menos de ti, pero es sólo un murmullo, tienes que ver sus palabras, no escucharlas”. El ser mira hacia la luna y ésta se transforma lentamente de creciente a llena y de llena a menguante. Ante sus ojos la luna le hablaba y la luz invadía sus ojos. Luego escucha “No soy yo, yo no soy, no soy quién”. “¿Te diste cuenta?” dijo la mujer retóricamente. El silencio invadió la banca, la pequeña briza les hacía compañía. Las estrellas ahora presentes inquietaban al ser, le hacían pensar lo pequeño que era, lo poco que entendía, aún para su estado actual.
Por vez primera el hombre se fumó un cigarrillo en la banca “¿Fumas?” preguntó la mujer. “Ya no sé por qué fumo, antes tenía su gracia, tenía poder frente a mi incertidumbre” respondió. “Y ¿crees que ahora no calma tus ansias?”. “Quizás, estoy buscando algo” dice mirando hacia el suelo. “No son las estrellas ni la luna, ni el tiempo ni el espíritu.”. “¿Qué buscas?” preguntó. “Busco mi sombra y lo que quiero ser”

Pasó una semana hasta el próximo encuentro con la sombra. Ésta vez se le apareció en medio del mercado, como si nadie más la pudiera ver; claro, nadie más, evidentemente nadie más.
Sin hacer nada la sombra se acercó rápidamente y lo envolvió. En las sombras más oscuras de su vida se vio aparecer un una montaña donde yacía una hoja sobre un calle destruida. No era un lugar para una calle, no era lugar para una hoja, pero… había algo más que lo extraño de la ocurrencia. Parecía un sueño, pero era muy real y pronto recordó, sus pensamientos, los que cambió por el sonido de las hojas y el viento y se vio a él mismo parado en la calle, pero con otras ropas y otro rostro. De alguna forma sabía que era él y se acercó. Con un gesto, el hombre en la calle hizo al ser detenerse y dice “No hay forma en que me encuentres, me he extraviado, ni siquiera estoy aquí. Esta calle y esa hoja nos han abandonado y por buena razón. Me desertaste aquí, te parezco extraño, pero no soy lo que crees, no soy quien buscas.”
El hombre despierta sudando en su cama, respirando agitadamente. ¿Habrá sido todo un sueño? Se preguntaba. ¿Por qué la sombra le había mostrado la calle de aquella vida pasada, esa calle que había desaparecido? Qué razón, qué razón.
Como una sorpresa la sombra se asoma por la puerta de su habitación, casi con forma humana. Y le dice: “Creo que te he mostrado lo que estoy por hacer. Recuerdas tu vida, pero no eres tu vida. Son simples recuerdos y quiero que los vuelvas a vivir como si fueran tuyos. ¿Estás listo?”. “Sí” responde el ser. “Volverás a ser las sombras y la luz, todo será un caos y pasarán días antes de que vuelvas a recomponerte ¿Estás seguro?”. El ser afirma con la cabeza y se inicia el proceso.

Pasaron días y recién el hombre supo lo que eran los pies. Pasaron otros dos días y se acordó del pensamiento. Semanas hasta que el hombre estaba completo y no era distinto a como partió, no lucía distinto, pero había algo en su mirada, una mezcla de emociones nunca antes vista en un ser humano. Le costaba caminar, se le hacía extraño, porque tantas formas habían de caminar, había recorrido por todas.

En el parque escondido tras la sombra de un gran árbol se tendió el hombre para reflexionar, pero no había nada, nada en su cabeza, sólo un vaivén de pensamientos que se repetían y volvían donde empezaron. “No siento tu corazón” Dice el árbol. “Siento mucho y siento poco, nada y todo” dice el hombre con un rostro sin expresión. “pasará, querido primo, pasará y te ayudaré”. “Quizás esto es lo que quería ser” dice el hombre con desesperanza. “No, es el inicio de un largo camino y estamos juntos nosotros y el viento”. El viento sopla fuerte por tan sólo un segundo riéndose. “Ya no sé a qué va esa risa” le dice al árbol. “Te preocupas mucho. La paciencia es un camino virtuoso. Y te lo dice un árbol, tenlo en cuenta.”

“¿Cómo me ves?” le pregunta a la mujer. “No sabría decirlo, no te puedo ver” responde. “¿Eso es, no? Yo tampoco me puedo ver, sólo hay una acumulación de cosas irrelevantes que me tienen exhausto”. “¿Eso? No, no es sólo eso. Tu cara expresa muchas cosas, tantas como una vida entera de expresiones. Tu cuerpo camina como mil personas lo hacen, pero al mismo tiempo” dice la mujer seriamente. “Y ¿qué debo hacer?”. “Lo que quiera… o hablar con el tiempo” responde. “Pero eso, eso no… ¿Por qué ahora?”

Se siente uno con todas las cosas, su ritual hacia el tiempo empieza. Después de unos minutos una voz interrumpe: “interesante”. No era la misma voz te antes, no era la voz del tiempo. “¿Quién eres?” dice el hombre. “Quién…” reflexiona y luego reconoce “¿Soy lo que esperabas, no?”. “Esperaba al tiempo, tú no eres el tiempo. Conozco la voz del tiempo” dice el hombre con un asomo de enojo. “Lo que escucharte antes era TU tiempo. Tiempos somos muchos, tiempos somos todos, tiempo es solo uno, pero varios ¿Qué esperas de mi?”. “Espero el cesar del sufrimiento” dice con vacilación. “He preguntado qué quieres de mí, no de ti”. El hombre pregunta: “¿Sabes lo que me ha pasado, todo el proceso?”. “Lo veo en ti, hay algo diferente. Te has fusionado con… no, no lo puede ser”. “mi sombra” dice el hombre de forma certera. “no, ese no es su nombre y no es tuya. Es un ser peligroso, nunca te acercas a él, aunque… ahora eres un hombre mucho más interesante. Querido amigo, no puedo ayudarte si eso es lo que buscas, el tiempo somos una cosa delicada. Si un ser nos toca se pierde por siempre”

“El tiempo me ha dicho que si un ser, cualquiera, lo toca se perderá por siempre ¿Qué piensas de eso?” le dice a la mujer, tocándose él la nariz. “No lo sé. Quizás te perderás por la infinidad”. “No sé qué hacer, necesito corregir esto, algo definitivamente está mal en mí”. “¿No te interesa perderte en el tiempo?” Pregunta la mujer ahora rascándose la rodilla.
“Quiero que me digas qué era esa sombra” le dice con ímpetu al Tiempo. “Se le llama decadencia, un ser que hará que todo hombre que lo toque marchite y se descomponga”. “¿Tengo remedio?” pregunta el hombre sin esperanzas. “Sí, pero yo no te lo puedo otorgar”. “¿entonces quién?” pregunta ya con lágrimas. “Contigo mismo, querido amigo. Tú puedes ayudarte”.

El tiempo pasaba y el hombre rendido, lleno de tristeza no encontraba ninguna respuesta a su sufrimiento, a quién era y a quién anhelaba a ser. Pasó mucho tiempo, meses, hasta que nuestro hombre encontró una forma, simple, para poder liberarse de esa carga. Pero no era suficiente, era por tan solo un momento, el quería algo definitivo. Perdido en la fusión con su pasado, su mente tendía a estar confusa, sus pensamientos se le escapaban; no lograba agarrarlos ni mantenerlos por mucho tiempo.

“Hasta entonces sólo nos hemos visto en esta banca ¿no crees que es tiempo de ir a otro lugar?” el hombre le pregunta con algo de desesperación. “No se me ocurre cuál” responde la mujer con desconcierto. “Quizás haya un lugar. No es exactamente un lugar. Te lo mostraré, agarra mi mano” dice con un tono de duda. “Somos muchos ¿sabes?”. El hombre extrañado duda “¿Más? ¿Qué más?”. “Primero debes acordarte de cómo me viste por primera vez, esa luz, es peculiaridad mía y de la hoja” pausa unos segundos, luego suspira y continúa: “Somos más de los que crees, seres como nosotros. Algunos hablan con simples cosas como una flor, algunos logran comunión con animales, otros con el viento y el tiempo; hay muchos. Yo soy antigua, más de lo que podrías imaginarte. Ya no recuerdo cuántos años han pasado. Debes tomar mi mano y te mostraré.”
Tomó su mano y esperó. Nada. ¿Qué había cambiado? No lo sabía. “¿Qué has hecho?” pregunta el hombre. “Vamos, caminemos por la ciudad”.
La ciudad no parecía nada diferente. La compañía de la mujer hacía el viaje algo especial. Recordaba sus viajes sin paradero por las calles asombrándose por los faroles y mirando las flores. Se acordaba del frío, del desamparo que sentía, cuando el tiempo lo torturaba. Pero ahora iban juntos, juntos de la mano paseando y no se le hacía natural la experiencia.
“¿Ves?” dice la mujer. “Aquél hombre ¿ves cómo se distingue?”. El hombre lo mira fijamente y ve, logra ver algo diferente, pero no lo podía palpar. ¿Qué es? No lo sabía.
“Siente mi mano, debes sentirla para ver”. Después de estas palabras el hombre vio una luz, un aura que rodeaba a ese vendedor de frutas supuestamente especial. No lo entendía todavía “Él es como nosotros ¿Lo conoces?” pregunta el hombre. “De alguna manera todos nos conocemos, el destino nos une, no te sorprendas si recuerdas que en tu vida hayan aparecido estas personas sin saberlo. Están caminando tal como nosotros en este plano mundano, disfrutando de su trascendencia ¿Por qué tú no? Es curioso”. El hombre suelta la mano de la mujer y cierra los puños, frunce el ceño, diciendo: “¡Porque me han engañado! Nunca supe nada, nunca sabré ¡Mierda, estos malditos pasajes de la vida. Me siento solo aún en tu compañía, solo en mi búsqueda! ¿Cuándo sentiré esa compañía, ese lugar, un hogar que sea mío?”
Todo se desvanece, el hombre se desmaya hacia un lugar blanco. El blanco era tan fuerte que le hacía sentir dolor de cabeza. ¿Dónde estoy? Se pregunta. “Quieres un hogar, quieres un sentido. Te lo daré”.
El hombre despierta y se estrella contra una carreta de manzanas. Éstas caen, el hombre no entendiendo dónde estaba, qué había pasado. Lo ayuda a recoger las manzanas, pero no entendía por qué el vendedor le sonreía. Acabó el proceso, el vendedor le dio las gracias, el hombre se disculpó y quedó pensando. No encontraba a la mujer por ninguna parte, pero no se alarmó.

En su habitación antes de dormir pensaba en la sonrisa del vendedor. La amistad más allá de los actos. Había volcado su carretilla, su trabajo y él sonreía. Y el aura, pensaba, era extraña, la había visto antes, antes que con aquella mujer de la banca, antes de la hoja. Tenía un vago recuerdo, algo difuso en su memoria. Quizás una vida pasada, quizás en la infancia.
Después de un breve ritual en la banca la mujer y el hombre se encaminaron hacia la ciudad. Esta vez se sentaron en una cafetería. “Trata” le dice la mujer “trata de ver más allá que la luz”. El hombre se calma, calma su mirada y olvida sus sentidos y ve, pequeñas auras que rodean a ciertas personas. “Todos ellos son como nosotros, imagínate en el mundo” planteó la mujer. Continúa: “Tienes que ver más profundo, un poco más y verás la verdad”. El hombre trata y entra en un estado de trance, sus ojos cerrados, sus sentidos abandonados. Sí, él veía, toda esa gente, toda, toda tenía ese aura.
“¿Lo has visto?” pregunta la mujer. “Somos ¿Todos?”. Ella sonríe. “No todos. Sólo algunos. Hubo en su tiempo tres razas principales. Los descendientes de la más influyente son los que ves aquí. Ellos tenían habilidades más allá de lo imaginable. En el tiempo la sangre se ha ido diluyendo y pocos de nosotros podemos llegar a ser tan poderosos como los antiguos” Continúa: “Algunos de razas independientes pueden alcanzar un grado parecido al nuestro, muchas culturas lo han demostrado”. El hombre sin palabras queda unos minutos pensando, luego dice: “Los con sangre diluida ¿tienen el potencial de nosotros?”. “No, están limitados a ciertas cosas, cosas simples” responde ella. “Desde la hoja, desde aquél encuentro he sabido de tu aura, pero, entonces es poderosa ¿Por qué no la puedo ver ahora?”. “La estoy escondiendo, como también mis juicios trascendentes” dice la mujer seriamente. “¿Por qué?” pregunta el hombre. “Para disfrutar este momento contigo. Soy antigua, muchas cosas en la mente, ¿sabes?”. Quedaron en pausa por unos minutos mirando hacia el horizonte tomados de la mano. Luego, se despidieron con un pequeño beso y un abrazo que duró una eternidad.

“La voz del inmortal te habla, has de escucharla” El hombre despierta aterrorizado. Continúa la voz: “De los primeros Exsetas te habla. Escucha esto: La mujer que frecuentas es un peligro, una impostora. Ella nació en este mundo para destruir a los Exsetas. Tú, como exseta, tienes que terminar con su vida”. El hombre enfurecido pregunta “¿Qué mierda son los exsetas? ¿Crees que mataría a la mujer que me ha sacado del pozo más grande de mi vida, la única mujer que he amado? No lo creo, esto es algún truco”. “Creíamos que tu respuesta vendría a ser la escuchada, hijo mío. Tendremos que hacer por cuenta propia.”
El hombre exaltado se transforma en el viento y se dirige donde está la mujer. “¡Los exsetas quieren matarte!” dice sin aliento. “Lo sé” dice calmadamente. Continúa: “Soy la mezcla pura entre las dos razas más importantes y los exsetas varios milenios nos han combatido, hasta ganar el poder sobre el mundo. Pocos de nosotros tenemos poderes exsetas, pero ahí vengo yo, la única inmortal”. El hombre con ojos fijos dice “¿Y el miedo, dónde está el miedo?”. “No lo hay, mi destino está escrito. Ya no soy una amenaza, la raza exseta esta expandida por todo el mundo por billones, es imposible para un ser como yo destruirlos y menos a los antiguos. No me matarán por sus propias manos, la mancha es un sacrilegio para ellos. Tienen un pacto. Alguien cercano me matará, alguien que conozca, como tú”. “¡No te mataré!” dice el hombre. “Lo sé”.

Cómo protegerla, cómo impedirlo, se preguntaba. Perturbado en su cama sabía que debería estar al lado de ella, abrazándola y cuidándola, pero ¿Qué podría él hacer para defenderla? El peligro está entre confusiones, nadie sabe qué pasará. La voz, con medidas propias matarán a la mujer. ¡Qué pensamientos! No pudo dormir en toda la noche.
En la mañana, cuando ya estaba cansado de preocuparse decidió hablar con el tiempo.
“¿Qué es lo que deseas, hombre?” dice el tiempo con una voz seca y prepotente. “Deseo eliminar a los exsetas.” Sin vacilación dice el hombre. “Ah, oh, eso es una gran hazaña. ¿En qué crees que puedo ayudarte?”. “Quiero perderme en el tiempo, quiero eliminarlos quitándoles su tiempo”. “y ¿qué cosa obtendría yo a cambio?” Dice el tiempo con voz burlesca. “Lo que quiera que pueda darte”. “Tomaré tus recuerdos, los haré míos y nunca te los devolveré ¿aceptas?”. “Toma mis recuerdos, pero antes debo eliminarlos a todos, luego obtendremos nuestra recompensa. Y una cosa más: déjame hablar con una mujer antes de perder mis recuerdos”. El tiempo no protesta. “Continuemos” dice el tiempo y ambos desaparecen.

“Ya estas a salvo, los antiguos han muerto. Di por ellos mis recuerdos, pero no te entregué a ti. Acércate, porque el amor que te tengo volverá a florecer con una simple mirada.”

Estrella

Extenso campo de pasto verde y pequeño, montañas a lo lejos. Nuestro hombre despierta mirando las estrellas ¡lleno de estrellas! No había luna, el cielo estrellado y el hombre preguntándose “¿Qué será lo que ilumina?” para luego extender su mano hacia el cielo y decir “Estrellas, conozco esa palabra”. Dónde se encuentran las estrellas, se preguntaba extendiendo la mano; no las podía palpar. Sentía un abrazo que lo empujaba hacia un acogedor suelo de pasto hecho a medida para un ser que ha perdido su memoria.
“Algo me abraza… se siente ¿qué será? ¿Por qué se molesta? Las estrellas, me han dado luz, conozco la luz. Me trae un sentimiento.” Asombrado por este nuevo mundo y por su casual conocimiento de las palabras se acerca, caminando como borracho hacia un pequeño riachuelo a sólo unos metros de distancia. “La fuerza del río. Qué moverá las aguas y con qué propósito.” Sumerge su mano derecha en el arroyo y siente el frío: “Sé esa palabra, sé de ese sentimiento” dice con curiosidad y asombro. “Nunca antes he experimentado el frío, pero sé, sé su nombre y sé cómo se siente”.
Las estrellas se reflejan en el calmo arroyo y nuestro hombre se confunde. “Las estrellas” piensa “están tan cerca, las puedo tocar”.
EL hombre regresa al pasto donde las estrellas no son palpables. Sus sentidos, se asombra. Rueda en el pasto con pasión. “¿Qué es esto? Mis sentidos ¡maravilloso!” Se alivia acostado mirando el cielo estrellado y ve una nube solitaria. “Movimiento” algo siente. “Las nubes. Sí, algo las mueve”.
Siente al viento, una pequeña brisa. ¿Será suficiente para mover una nube? Se pregunta. El viento sopla con más fuerza y luego la calma. Ráfagas eventuales, algunas suaves y otra como tifones. El viento le habla, pero había olvidado escucharlo. “Viento… conozco esa palabra. El viento me está bailando”.
Cerró los ojos y se dejó en sopor para sólo apreciar al viento. Lo sentía en la piel. Cada estímulo, cada sentimiento o pensamiento fue disipándose. Un susurro, una incitación del viento, cada sentido concentrado en el soplar del viento.
Una voz dice: “No hay límites”. El hombre extrañado mira a sus alrededores. Nadie. Pensante, olvidando al viento.
Contempla las estrellas una vez más, ni lejos ni cerca, sólo acompañándole. “Sin límites” se dice a sí mismo con curiosidad. Extiende una mano como si fuera a sujetar una estrella. En el cielo, la estrella desaparece, un espacio negro en el cielo. Mira su palma y ahí está, reluciente y emitiendo un sonido como el acariciar de una rosa. “No pertenezco aquí, no me concierne esta tierra ¡Déjame ir!” dice la pequeña luz en la mano del hombre.
“Déjala ir” dice una voz plácida y acogedora. “Las estrellas pertenecen al cielo, éstas nos cuidan y a veces giran de forma inesperada nuestro destino”. Una estrella fugaz se escapa de la mano del hombre.
Pasan horas y horas. Nuestro hombre extraviado mira las estrellas y se pregunta el propósito de algo tan hermoso, sintiendo al viento danzar.
“Un hombre debo ser, entre todas las demás clases pertenezco a ésta.” “Recuerdo” piensa con las palmas en el rostro. “El hombre. Soy humano, pero no he visto otro”. Ahora sentado se pregunta “Qué será de nuestra naturaleza”. Una voz extraña interrumpe, diciendo: “Sin límites”. Sin curiosidad por quién le habla pregunta: “¿Qué es de mí si no tengo límites? Recuerdo nombres, recuerdo las palabras, pero no recuerdo quién soy”. La voz repite: “Sin límites”.
El hombre sigue mirando las estrellas y se imagina entre ellas, viendo todo, reluciendo y lejos, o eso creía.
“Cuándo es la pregunta, no es dónde. Las estrellas descansan muy lejos y su luz, lo que ves, pequeño ser, es sólo una proyección del pasado. La luz demora en llegar a tus ojos y eso hace que las estrellas no existan, lo que ves ya murió. Se ve un destello de luz de hace siglos ¿Cómo se siente ser la inexistencia transformada en luz? Si la estrella es inexistencia o existencia de la inexistencia, entonces la luz es sólo un disfraz”
“Y el pequeño destello que hice desaparecer del cielo, ¿cómo es que nos visitó desapareciendo si ya es inexistente? Sólo un disfraz no desaparecería del cielo”
“Pequeño ser, eso es una pregunta que hace un tiempo atrás te podrías responder. Como te dije: Cuándo es la pregunta. No has tratado con la estrella, has tratado con el tiempo”
Satisfecho el ser se tumbó en el suelo, imaginándose nuevamente entre las estrellas. Cierra los ojos y las estrellas lo acompañan por unos segundos, luego desaparecen, pero queda una, una estrella muy especial. No era distinta a las demás, no era más brillante ni más blanca o azulada. Simplemente destacaba y se le hacía familiar, como si la hubiera visto antes.
Mira a la estrella y trata de hablarle, pero sólo estaba hablando consigo mismo. Tan serena la estrella que un simple mortal no le interesa.
Entre las horas que pasaban el hombre reconoció lo que era el sueño. Cansado se deja reposar en el prado hundiéndose en un sueño sin recuerdos más que un sólo día. Duerme, las horas pasan y el hombre pierde la oportunidad de ver al sol. Despierta y se estira, como un instinto animal. El sabía ciertas cosas, el tiempo le extirpó sólo algunas, sus recuerdos, pero muchas cosas seguían adentro. El poder, su persona, su percepción, su inteligencia serán la misma. El tiempo no sería capaz de quitarle eso.
“Querido amigo, te veo arrinconado. Déjame ayudarte” dice una voz. “¿Quién eres?” pregunta el hombre. “Soy el que te liberó de tu sufrimiento, el que te extirpó tus recuerdos a cambio de un favor. Amigo, soy el tiempo y las estrellas están tan cerca de mí como el piso de tus pies”
El tiempo extrañamente ya no tenía una voz poderosa, si no, más bien tenue, con una cierta gentileza.
“No he visto más que las estrellas, su reflejo en el agua, las montañas, mis manos y el pasto. Las estrellas destacan, algo me incita hacia ellas, pero ¿Por qué el tiempo está interesado en ellas y más, en este pequeño hombre sin recuerdos?” Dice con sinceridad.
“Tenemos historia” dice el tiempo “aunque no usaría esa palabra si no fuera porque eres un simple mortal” pausa y luego continúa: “Lo que quiero ofrecerte es tu destino, sin embargo, para que eso suceda, quiero que lo veas por ti mismo”. “¿Mi destino?” dice el hombre estupefacto. “¿Recuerdas la estrella que se diferenciaba del resto? Pues mírala y mírala con atención. Trata de escucharla”
Pasaron horas y el hombre se encontraba frustrado. Tratando de buscar la respuesta a la peculiaridad de la estrella ¡no! Ya era mucho, no tenía sentido para el hombre, no hay respuesta. Cuando el hombre decidió partir sin rumbo fuera de ese lugar una luz lo alumbró, sólo a él. Esta luz escondía todas las demás luces en el cielo y venía de aquella estrella especial. La estrella traía un mensaje y el hombre lo escuchó, entendió de lo que hablaba el tiempo y el viento, entendió todo, su destino. “La estrella soy yo”.

Ser estrella es algo especial, vagamente explicable con palabras. Los milenios pasan como días en un mar de serenidad plena, en un sentido de poder radiante. Nunca me imaginé que una estrella estuviera tan sola. En el cielo las veía bailando juntas.
Para ellos, soy sólo un reflejo de mi pasado. Mucho tiempo, mucho. En el universo primitivo donde se crearon las estrellas vine yo, me cree con grandes procesos gravitatorios empujando gases a formar una única masa que pasé a ser. Viví todo ese proceso, fue maravilloso.
Cuando era una joven estrella me preguntaba sobre los milenios, no, billones de años que pasarán hasta la formación de mi querida tierra. Quería observarla, cómo se iniciaba la vida y después ver, por fin, un humano como lo que alguna vez fui. Nunca antes había visto un humano, sólo las manos y los pies de un joven perdido.
Oh, ser estrella, es… inimaginable. Hay tanto aquí arriba que ustedes no entenderían la dicha por la cual estoy pasando. Un infinito éxtasis, una comunión genuina conmigo mismo.
La vida en la tierra nació escondida a mis percepciones, nunca supe cómo ni cuándo, pero en fin, se manifestó. Eones pasaron y grandes cambios sucedieron. Catástrofes y milagros, especies más allá de lo comprensible. Los Exsetas, esos me llamaron la atención. Una gran civilización basada en el principio de del espacio potencial genuino de comunión. Tanto era su afán por conseguir y expandir sus ideales que terminaron subyugando a otras civilizaciones paradójicamente. No se puede imponen comunión genuina y eso, eso lo entiende una estrella.
El destino de la tierra estaba escrito, ya que según lo que el tiempo me dijo después de liberarme surgí en el futuro. No quería interferir con los asuntos.
Raro que a una estrella le produzca curiosidad un planeta tan pequeño en un plano donde las estrellas y planetas son incontables, donde la vida se desarrolla de la nada en los ambientes más hostiles imaginables. Sin embargo, yo fui un humano y pertenecí a tal planeta, era mi destino observarlo y cuidarlo.
Los Excetas, gran raza. Poderosa como lo dice su nombre, porque de nombres sé. Si éstos dominaran la tierra la vida perecería y todo se transformaría en un campo de juego de seres inseguros e ingenuos. Poderosos podían ser, pero sólo algunos eran sabios.
En un tiempo crítico de sublevación hacia los Excetas tuve que intervenir. Cree, entre las dos civilizaciones los 4 reyes, que pasarían a ser los paladines. Éstos tenían poderes que excedían a la mayoría de los Exsetas.
Nunca concluyó en algo, ni con mi intervención. Los cuatro reyes murieron en batalla, excepto uno, la más poderosa.
La observé por milenios, sólo iluminaba a esta mujer. Mera creación de una estrella ella era importante, por algo que no se sabía explicar. Quizás por curiosidad, pero es algo, un misterio.
Las civilizaciones antiguas cayeron y surgieron pequeñas familias que se esparcieron en el mundo. Las guerras de las civilizaciones los cansaron a todos y no era raro el cruce genético entre éstas.
Ella, entre todos los seres humanos destaca y a pesar de los milenios sigo sintiendo mi humanidad.
Siendo estrella no se siente nada más que plenitud y no se anhela nada más que simplemente ser, pero esta simple humana destacaba por una razón desconocida. Miro la tierra con nostalgia producto, quizás, de una vida pasada. Sólo un momento tan breve como ser humano cambia su luz. Recuerda al viento y el agua. Tan sólo un instante y tan significante

Pienso en el tiempo. Ella es mera proyección del pasado de una mujer especial. Los años luz nos distancian y tendré que tratar nuevamente con el tiempo. Ella mira mi pasado tal como yo veo el de ella. Quizás, tan concentrado en ésta mujer especial que ya haya notado mi presencia. No estamos juntos en el tiempo, pero de alguna manera siento que nos pertenecemos uno al otro.
Simplemente ser, sólo sentir y contempla la existencia, ser presenciado a años luz por seres ya muertos. Mi disfraz, un pasado que no recuerdo de tanta dicha. Quizás, sólo quizás pueda platicar con el tiempo para que me lleve a lo observado, a eso que a mí me produce tanta curiosidad.
Quizás el tiempo… ya he viajado en él, es mi destino. Siempre estuve en el cielo y el tiempo lo sabía. Pero ¿Cómo escucharía el tiempo a una estrella interesada por un simple mortal? Quizás haya una forma, un método para volver a ser un humano.

Era un desierto, apocalíptico. Desiertos y edificios caídos como parte de un paisaje hermoso para alguien que odia la vida y la humanidad.
“Sé lo que quieres, viejo amigo y creo poder ayudarte. Estrella nunca dejarás de ser ya que es lo que eres y tal es tu destino. Querido amigo, podrás sujetar su mano una vez más. “

Tan distante, en otro tiempo. No sabía cómo presentarse; se había olvidado de su forma. La quería cerca, pero algo lo detenía. No era el tiempo ni la distancia, era algo más, algún secreto. Sentía que la conocía más allá del pasado con los Exsetas y sus guerras en vano, pero pensaba que lo que observaba era sólo una imagen, sólo una impresión imperfecta de la mujer.
Tenía miedo, mucho miedo. Tantos años, siglos, milenios siendo una estrella que había algo en su naturaleza que le quitaba su plenitud, lo inquietaba más de lo imaginable y su proyección… sería sólo eso, una simple imagen de una estrella enamorada e ignorada por los seres.
“Una vez más” repitió en su mente. Lo que le había dicho el tiempo. Lo dejó pensando. Quizás fue sólo un desliz, no, él había sujetado la mano de esa mujer antes, la mujer inmortal. Enfocado en la mujer, vio su vida entera detalladamente buscándose entre aquellos personajes con los que trataba, hasta que por fin vio, vio un hombre que se destacó. La estrella vio cómo sus auras pertenecían una a la otra.
La estrella oyó: “Ya estas a salvo, los antiguos han muerto. Di por ellos mis recuerdos, pero no te entregué a ti. Acércate, porque el amor que te tengo volverá a florecer con una simple mirada.”
La frase, escuchó la clave, lo que el tiempo quiso decir. Y luego entendió, sí, una simple mirada a lo lejos, lejos del tiempo y espacio, fue una simple mirada que hizo que el amor floreciera. Cómo se enamoraría de su creación. No, su aura fue la creación, ella, ella por sí misma era especial.
“¿Alguna vez una estrella se ha enamorado de ti?” le dice el hombre a la mujer al otro lado de la banca. La mujer no responde, sigue leyendo como si nadie estuviera ahí. “Aunque tu aura sea bastante poderosa, eres una mujer muy especial, me produces curiosidad”. La mujer lo mira y pregunta: “¿Quién eres?”. “Pues, yo soy tu estrella. Ya he olvidado mi forma, esto es sólo un disfraz”. La mujer mira al suelo, pensando, luego vuelve a fijar la mirada en los ojos de este hombre y le dice con calma inesperada: “No estoy aquí para estupideces, dime quién eres, qué sabes de mi y que mierda haces esta banca hablando de estrellas y auras”. “Tu banca, tan especial” pausa palpando la banca “Ya he perdido mi forma, otra persona soy, pero ¿crees tú que una estrella pueda enamorarse de una de los cuatro paladines? Un simple hombre perdido lo hizo, sus auras compartían un destino y jugaban bien juntas ¿No ves mi aura ahora?”. La mujer aterrorizada se para de la banca, asustada, no sabía qué decir. Se quedó inmóvil mientras la proyección de la estrella la miraba con una leve sonrisa. Luego, se calmó, volvió a sentarse y dijo: “¿Toda duda ha desaparecido, no?”. “Creo que todavía hay muchas dudas, pero esas no nos debería importar” dice la proyección. La mujer mira en dirección al hombre, pero su mirada esta extraviada en el infinito. Después de unos segundos mira al cielo y dice “Tu aura descansa en el cielo ¿Qué es exactamente lo que está a mi lado?”. “Una simple proyección imperfecta de lo que alguna vez fui. Quizás, otro día, apareceré como el hombre que recuerdas” le dice con tono de despedida. Antes que la mujer pudiera decir una palabra la proyección desaparece y en su lugar hay una hoja.

Otro día, sin números, la mujer se encontraba en el parque. A lo lejos divisa a un hombre, un hombre que se le hacía familiar. Sale corriendo hacia esta persona para comprobar y antes que le pudiera dirigir la palabra el hombre dice “Este disfraz es menos aterrorizante. Aún siendo mi antigua imagen, no me reconozco.” “¿Disfraz? ¿Qué es esto? Sólo ha pasado un año desde que nos despedimos y ahora me hablas de estrellas, proyecciones y disfraces” dice la mujer un tanto enojada, moviendo las manos frenéticamente al hablar. “Lo que es para ti un milenio para los demás es un siglo, lo que es para mí el principio hasta el presente del universo son casi unos meses” continúa: “Para un hombre que logró eliminar a los antiguos, perdiendo la memoria sería algo como un dios en potencial ¿no crees? En tanto me convertí en una estrella y presencié… bueno… tú sabes”. La mujer lo toma de la mano y el hombre da un pequeño espasmo. “Creo que las palabras sobran a estas alturas. Hay veces, que no hay nada más que decir aunque la cabeza esté repleta con palabras y frases” La mujer lo besa de una forma gentil, se aleja y luego el hombre se acerca y la besa apasionadamente. “Has vuelto” dice la mujer con una lagrima brotándole del ojo derecho. “En cierto sentido sí. Billones de años han pasado y aquí estoy, siendo mera proyección de una estrella enamorada de la mujer de la hoja. No es común ¿sabes? Que una estrella se enamore de una mortal, pero ¿mortal eres? Hasta ahora no se ha comprobado.”
El silencio los invadía como si fuera una cobija. Estaban conectados más allá de toda comunicación humanamente posible, era un espacio especial entre ellos y el silencio lo hablaba. Día y noche se encontraban para disfrutar el silencio y su presencia, como si ya lo supieran todo, donde todo ya está dicho, donde todo ha pasado. Olor a reloj sin batería. A calma, serenidad traviesa. Sin prisa, sin urgencia, nada urge, no, no existen urgencias, que rico olor, sin final. Se acariciaban, besaban, abrasaban; tomados de la mano paseando por la ciudad. Un hola era una sonrisa y una despedida una pequeña inclinación.

Cadáver Exquisito Abierto (Palabra por Palabra)

2011-08-24T12:58:00.000-07:00

Orgullo inmutable, desesperación y pasión. Creo en la necesidad inoportuna de entre el cielo paraíso y soledad. Grande es en corazón, pequeño para la realidad, tanto que nadie comprende su origen. Bella angustia florece mi imaginación, pensar sin desear, porque esta para tomarlo al borde ¡claro! De mi mano viene nuestro deseo estúpido e incontrolable de iniciar tal locura embellecida por sus prohibiciones. Si la malgastada mentalidad inocua de gran moralidad se interpone, tal vez trataría desesperadamente concluir aquel acto tan cruel, pero no soportaría pacientemente la lenta espera a caer finalmente en ti.

Abuso de Traductores: Has anyone really been far even as decided to use even go want to do look more like?

2010-06-22T06:33:00.000-07:00

-Alguien ha sido realmente la medida aun cuando decidió utilizar incluso ir quiero hacer más parecen?

-Incluso antes de esto, en realidad se va a utilizar que nadie, ni siquiera quería?

-Even before that, you are actually going to use that anyone, not even wanted?

-Incluso antes de que, en realidad usted no quiere que nadie quiere usar?

-Even in the face of reality, those of you who do not want, do you want?

-Incluso en la cara de la realidad, aquellos de ustedes que no quieren, ¿quieres?

-Incluso a la luz de la realidad, aquellos de ustedes que no los quieren, se le?

-In light of the real people, you do not want them?

-In view of the actual people, you do not want them?

-A la luz de la gente real, no los quieren?

-Como la luz tiene razón la gente no quiere?

-Luz, como la gente no quiere es la correcta?

-Light, people do not want to do the right thing?

-Luz, no quiero que la gente haga lo correcto?

-Or, people do not want to do right?

-La gente quiere o no?

-All the people want?

-I want all people?

-Espero que todo el pueblo?

Contraído

2010-03-15T01:13:00.001-07:00

Contraído, distraído por la vastedad. Amigos perdidos en siglos escondidos, memorias pendientes que pasan al rincón, el cajón de la joyas que una vez robadas palpitan en ausencia. Soportar es la clave y vivir la tortura, mencionando instantes y remembranzas abstraídas por un cuerpo preocupado por su presente. Regalo, obsequio de Dios ante un caos intermitente e incesante, de abrir puertas y cerrar, olvidar dentro de las apariencias ambulantes que nos mencionan, susurran al tímpano sordo verdades transitorias por juramento. Cómo lograr aquella utopía, de unidad innegable, sin rencores, sin caras duras o largas, molestias y distancia, amor y desprecio por tiempos despilfarrados; etapas y oportunidades negadas a conciencia por rotundos pensamientos terratenientes de tus movimientos y acciones, pies y lengua hablando sin sentidos y el vacío ¿Qué es, qué será? Aquello que evita todo lo querido pero invita a un mundo sin fronteras, donde la distancia esta simplemente en los metros y los metros sólo en el corazón. Hermanos y padres, amigos y enemigos, como personajes de una obra calculada pero improvisada de repeticiones, arcaicos repasos dignos de súplicas de impotencia. Querer ¿Qué quiero? ¡Por la mierda! donde el negro ya no es el vacío y es sólo blanco, un papel y un lápiz esperando ser usados sin creatividad. Mencionado pupilo del culto auto confirmado, donde los pensamientos pasan a un lugar más alto, donde las misiones y destinos desvanecen en la faz terrible del delirio contagiando por olvido y disociación; un engendro pulsante, un hijo o un parásito.
Dudas y olvido, ojos negados, abnegados bajo el manto del cambio “¿Qué ha sido de ti?” ¡¿Qué ha sido de mí? Y he ahí la desesperación: Quién soy para conocerme si mis limitaciones me ordenan y controlan; espacio, concreto escritorio de criterios y ecuaciones constantes de importancia ¡¿importancia?! ¡Qué mierda! La responsabilidad me rebaja, un ser que anhela ser comprensivo, que anhela el bien sobre todas las cosas y el silencio es el arma más filuda del instrumental sádico propio de la naturaleza humana.
¿Caricaturas? ¿Esa es la respuesta? ¿Un chiste? ¿Un desafío? No lo sé. Porque las luces se apagan pero el olor sigue, de almas extraviadas y sollozadas en réquiem, apestando hasta no poder dormir. Información valiosa en un sistema sin valores, pero de importancia infinita. Cuando el cuadro, el marco te rige y te marca, defina, aprender a amarlo, maldita limitación obligatoria, con abrazos, besos y compasión.
Moverse dentro de los símbolos sin preocuparse de la estructura, los arquetipos, axiomas supuestos dentro de un sistema cerrado en si mismo respaldado por sólo su propia existencia. Y lo determinado, aceptado por mero consenso en falta de pruebas más que redundancias en lógica cíclica como que el chancho es chancho por que es cochino y lo cochino es chancho por que es cochino.. Gozar, aprender, mentir y seguir, imploro a una altitud inalcanzable, sufrimiento y consuelo en progresión de la distancia.

Traductores online

2010-01-13T03:06:00.000-08:00

It's like washing the dog, was more or less

And what's more important than the sleeping cat wonder

Sleep-like tail, it's impossible to create

Likewise, crying like a dream to wake up

Perhaps the two have created a storm at this moment. It will not dish on the road. I do not think, however, that

Flying to press the cheese with a smile on the planting of lost their way.

The idea of the red man anymore, and what they are!

Y... WTF!

2009-12-17T20:20:00.000-08:00

La pelotita brillante flotando resultó ser la conciencia, flotando en el mar del alma.
El alma resulto ser el todo, tanto percibido como no percibido, en donde el concepto de totalidad paso a ser el todo de un algo, el algo que sería el nada del todo.

Fragmentos de un sueño

2009-11-06T21:00:00.001-08:00

El experimento falló en ellos. No sé quién cometió el error, pero ¡están muertos! ¿Acaso eso no era el objetivo? Se nos adelantaron.

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-El paraíso esta en la tierra.
-No me creo esa charlatanería
-Jaja, no, me refiero a que el paraíso está físicamente en la tierra
-Y cómo es que los satélites no lo han visto?
-SI no lo han visto, y eso es un gran "Si", visitarlo es tan simple como tomar un par de pastillas de cianuro

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-"Qué mierda?! yo no he firmado ninguna mierda, no me vengan con estupideces"
-"Sí, tú lo has firmado, te lo podemos asegurar en el nombre de...."
-"Cállate y muéstramelo"..."ah, sí, evidentemente ésto lo escribí yo y no voy a confirmar nada ya que está confirmado desde el año pasado, la excursión pasada"
-"Entonces vamos a necesitar nuevos papeles"
No tenía recuerdos vívidos de cómo había llegado al paraíso, todo quedó o seguía un poco borroso. Sus antiguos diarios aparecieron en su mente, trató de encontrar referencias al papel que estaba en la mesa.
Pensó: "Maldición, estos diarios se están volviendo confusos. Tanta mierda de universos paralelos que no sé que mierda encaja con qué. En todo caso, no necesito firmar ni mierda"
-"Yo soy el emisario de la trifuerza del coraje, tengo la espada maestra y soy quien cometió el error de dejarlos controlar el paraíso, ahora es una imbecilidad entremundos intervenida por potencias sin líder dejando caos adonde sus impulsos fantasmagóricos los llevan! no olviden, algunos aquí REALMENTE han muerto"

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-"Si alguno de esos submarinos lanza un torpedo ¡adiós, nuestro querido paraíso!"
-"Lo dices como si alguien pudiera impedirlo."

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-"Hay muchas formas de cruzar al otro lado: Lo básico es morir, morir completamente o medio morir, da lo mismo. Tomando en cuenta la historia la primera opción siempre va a ser la más fácil y menos costosa para nosotros"
-"Morir o medio morir? No sabes nada! Ustedes se mutilan por conocimientos arcaicos acerca del paraíso escritos en tiempos con ningún éxito al respecto! No voy a firmar nada de tu mierda, mis métodos aunque pasados de moda siguen siendo más lógicos que sus ideas cyberpunkies distópicas de ciencia ficción"

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-"Es una extraña sensación ver aquí a un alma parecida a la propia. Aunque no veas los hilos, son tan evidentes como las lagrimas que provocan"

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Pienso: "Leo estos diarios con una sensación nostálgica ¿no debería ser al revés?"

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-"¿Y cuándo fue que el paraíso se convirtió en un infierno? ¿Ayer? ¿hoy? ¡¿Cuando?!"

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-"Al momento de morir la salida es brusca y no hay cinturones de seguridad."
-"Bueno...estamos en chile, qué esperabas, jaja."
-"Lo más importante es el momento de llegada: No tienes cuerpo, ni pensamientos, memorias, amigos, referencias ¡nada! es algo duro, al principio. Seguramente después de un rato quedarás desnudo corriendo sin rumbo por donde quiera que fue tu puerto personal, sin ninguna memoria de cómo y porqué estas ahí.... algo parecido a la incertidumbre de cómo y porqué existes en esta dimensión, pero te hará correr y gritar o llorar o mearte del miedo; básicamente serás un niño recién nacido"
-"Solo que creciendo y aprendiendo a velocidades que la conciencia no puede medir hasta que.."
-"Hasta que recuerdes el verdadero porqué de tu sorpresiva llegada"

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-"Comúnmente la distinción entre realidad y fantasía es otra de tus fantasías"

Sonido Entendido

2009-10-31T20:30:00.000-07:00

Qué es lo que piensa el calculador detrás de todo esto, gran jefe abnegado escondido tras la cortina del entendimiento cotidiano de los mortales? Me quieres explotar con tus ojos codiciosos enraizados sobre el olvido de los principios. Es un lugar donde reposo, un hotel donde descanso pagado con mi identidad, mis emociones y básicamente todo lo que me hace feliz. Identidad sádica subyacente de la realidad continua, imploro tu desintegración total e la faz de mi vida. No, no hay motivo para tu farsa, no hay motivo para tal crueldad tan calculada en propósito.
Caminos se unen apuntando en triangulación el provenir de una chispa de misterio certero, donde te escondes y ríes día a día, gozando quizás cada gota de lamento y esfuerzo sangriento desplomado en tu nombre, en pecado egoísta por arranque puro sustituto del guardia verdadero por el cual todos hemos pagado. Imploro que tu reino venga a la merced de los más débiles en esta masacre de unidades de experiencia.
El derecho sobre este caos sin nombre es otorgado por equidad. Equilibro de unidades sacrificables en un mundo aislado en otro donde solo existen espejos, un destello y la existencia de ángulos. La guerra civil es injustificable bajo el argumento de la oscilación sensitiva y palpitación vital en tan grande amplitud. La perspectiva es suficiente en medida de la precisión visoria del individuo o conjunto dueño de la experiencia adyacente.

Ok, escribamos en estos cuadrados (Cadáver exquisito: Ángela, Max, Tomás))

2009-07-07T00:58:00.000-07:00

Ok, escribamos en estos cuadrados culiados… escribamos, sigamos cantando a la nube en el sin sentido de… ah, sí, de los cuadrados… siempre es bueno recordar mantenerse dentro de sus límites, pero si llegara a olvidarlo ¿será posible? La realidad del olvido, o en el olvido. Cuando mi propia manipulación de lo debido estropea lo certero. Mis propias palabras pertenecen a un reino anexo e inconexo de la experiencia misma del presente vago, vagabundo y vagial… chucha, me fui en la volada…ah no, tú…¿yo, tú? Uff… no sé. Quizás fue la hormiga incandescente que entró en algún momento en que estaba… ah no, mentira, lo que pasa esque el volcán tiene solo dos colores… ¿uno, muchos, todos? No va a dejar de ser volcán por como yo lo vea, finalmente durante la erupción voy a querer ir mientras inevitablemente me voy, sin ver los colores indescriptibles del momento. La retina habla por nosotros…bueno…no habla, pero… ¡ah! Chucha ¿cuál es la volada? Ah… deberas, lo que pasa es que el cielo se volvió loco y se me cayó en la cabeza… qué onda la weá, ¿qué weá? No poh… el cielo insolente se me cayó en la cabeza y estalló en dos colores… ah, no, verdad, eran infinitos…no, la verdad no lo eran, lo creían, pero eso acaso no basta para serlo, amenos durante un solo instante que logra ser infinito… ¡no! ¡absolutamente sí! ¿Ah? Infinito como el porte de un circulo pequeño, tanto que no se puede ver con ojos humanos… No poh weón, sí hay que creer en el canto de las sirenas.

Estrillón emblemático predeulatorio

2009-06-25T11:56:00.000-07:00

Sujeto de investigación imprisática se presenta en delirio paranoide, repitiendo cada 12 minutos: "triptido amoroso genera hipocresía invertida hacia la historia monumental de la partida exuberante de la índola, inodora e incolora ramificación cuadricular aumentada.". Se observan variaciones pequeñas en el tono.

Son cientos bremudios ensamblados en la coalición agrumada del los coágulos interpersonales diagnosticados en terapia irregular y periódica de insuficiencia renal trasgredida.

Observaciones iniciales:

-Hypotaxia íntrica exsofática prelumbar.

-Nauseas, independencia neuromoduladora, remonancia reticular e ismatofía del cortex profrontal dorsolateral isquierdo.

Nótese la exageración demográfica acumulada esporádicamente en líneas transversales del cartograma linfosinfático publicado. No se han obtenido registros positivos concluidos, por ende, se recomienda discreción médica del asunto aislado por previa conclusión del problema y los síntomas.

Caso en plena observación transitoria en ausencia de descartes respaldados.

-Resonancia magnética general 78hrs post ayuno.
-Barrido especifico zona 1-4ª 125hrs previo ayuno.
-Tratamiento con inhibidores de la acetilcolinasa tricíclica
-Tras el periodo dependiente del IMC, reevaluar sin intervención de colágeno, por sospecha de alergénico.

Y nuevamente un experimento

2009-06-19T13:26:00.000-07:00

(Has click en la foto preferentemente)

Otro experimento

2009-06-19T12:39:00.000-07:00

(Has click en la wea pa verlo de verdad)

inapetencia

2009-06-19T11:16:00.000-07:00

Escasos son los momentos de despliegue singular humano. Extravagante sin ser millonario y obsesivo compulsivo. Aquel que es indivisible y se ramifica en todos sus contextos, creando por fin una individualidad orgánica. Ya no son cálculos, solo movimientos casuales aceptados, introyectados hacia un control sin frenesí invasivo. Admite su alienación intrínseca, aun así posee la certeza de la inexistencia de su propia disociación física, insinuando que el observador y lo observado son lo mismo, separados por mero olvido.

Gira y Gira, Baby!

2009-06-18T10:45:00.000-07:00

Uno de mis experimentos con Panorama Maker.

(Has click en la foto pa verlo)

2009-06-06T01:32:00.002-07:00

Al observar la naturaleza de la evolución y la diversidad de las especies, un vida como el humano no es el objetivo de la existencia

Eso

2009-06-06T01:24:00.003-07:00

"Quiero palparte , a ti" le digo. Pido mucho para una mente que detesta los aciertos o aquellos sucesos ejemplares, escasos, agradecidos, por mí. La maldad que nos atormenta, que nos ciega en ocasiones de discreción. Pintado estoy bajo la luna, venerándola en conmemoración de mis olvidos y mis premisas, tan lejanas de lo genuino en mi vida, lo patente, indescubierto en su mayoría. No quiero calmar mis sentidos, no quiero dormir mi ansiedad del error, constante que me tortura y me defiende a la adversidad bajo el manto de la indiferencia a la vida, lo cual me hace mamón. ¿Qué es lo que haré en el siguiente paso designado en mi carta de cosas valorables? Espero que lo correcto.

Tiempo Crítico Entre 2 Opuestos

2009-05-26T15:52:00.000-07:00

Viviendo al tiempo como un ser pensante, personificado como reflejo del sufrimiento explicando nuestras decepciones, alusiones, ilusiones, acciones, cálculos limitados sin concepto de trascendencia hacia un vasto plano de posibilidades y calles para llegar al destino que creemos como certero al cual nunca le damos el tiempo para detener nuestros motores para por fín conocer, contrastar la inercia de este complejo sistema de fuerzas que usamos en el día a día, pero que raramente conocemos, como lo que está afuera, que finalmente es lo que menos importa, o quizás la manera de cómo lo vemos: sin conocer al observador, que es ignorar la otra cara de la vida y la percepción en general; hablando de palpabilidad, de conocimiento, de utilidad y finalmente compasión hacia un todo, no general sino reflejo personal, de los individuos y funciones de ésta maquinaria tan compleja que es la existencia, de sentir, de ser el poder observador del universo, que nos sube el autoestima, que trasciende nuestro plano individual al darnos cuenta que somos pequeños pedazos parte del observador principal, o sin personificar: la capacidad del universo de observarse a si mismo, bajo la cual nos refugiamos de la lluvia del caos y de la falta de propósito, si es que éste no es el único, propósito conjunto para hacer que el milagro de la existencia sea posible, y disociado facilitando un infinito entendimiento de cómo funciona, este milagro, a través de un campo de espejos, millones y millones, unos más cerca otros más lejos, pero todos compartiendo el reflejo de la primera chispa de la existencia.

¿tan real como parece?

2009-05-15T00:20:00.000-07:00

Solo me pregunto, ¿ porque algo tan insignificante como un fósforo puede destrozar toda una vida?

Me encantaría saber porque algo que fue muy importante para mi se esfumo en tan solo un mes, y me pareció que toda mi vida con esa persona solo fueron recuerdos tan vagos ya que con solo pensar en el tengo el recuerdo de haber estado tan solo un día con el, y fueron 9 años en los cuales, vuelvo a repetir solo tengo recuerdos vagos . Y me encantaría poder tenerlo toda mi vida para, saber como seria yo en este momento en cuanto hubiese cambiado , ya que de repente me siento en un hoyo cada vez mas profundo, sin salida y sin la ayuda de nadie , ¿por qué quien soy yo para ser ayudado? Nadie me respondo a mi mismo .

Esa persona hubiese influido algo, dentro de mi , fuera de mi .¿ no le se ? por eso me viene esa interrogante . Es tan fuerte que nose como describirla . Nunca conocí a alguien como el tan alegre, tan todo que me da hasta envidia de solo hablar de el.

Me imagino una vela encendida con un fosforo que esta cerca de una cortina. ¿qué sucede?, todo se va ala mierda todas las fotos, cosas materiales que te recuerdan cosas, situaciones tan bellas por las que he vivido que me encantaría volver a pasar. Pero para que se entienda me gustaría reemplazar ese fósforo por esa persona tan especial de la que hablo y le tengo tanto respeto como es Juan Castel.

Me faltaron tantas cosas por decirte, que esta es la única forma de descargarme conmigo mismo, pero como te extraño tanto siento un odio por haberme dejado tan solo y cayendo en este hoyo tan profundo que siento que no se termina nunca.

Actor De Sin Pierna

2009-05-08T01:49:00.000-07:00

No sé si es el desafío, la recreación y las ganas de juguetear cada vez con una naturaleza más hardcore o si es el sufrimiento, el fracaso o la desesperación lo que me gusta. Con esperanzas mixtas entre gozo y sufrimiento, un desafío inclinado hacia el fracaso, en búsqueda de algo más grande. Sí, algo que sobrepase en mi escala de comercio y de valores comunes, mostrándome una realidad sonriente, seductora, que me consuma en su simplicidad y enraizamiento sobre mis principios, que me prometa entendimiento, para así forjar elasticidad, trascendencia al desconsuelo de la ignorancia, inmadurez ante las emociones de mis pares, mis aliados, los espejos que me dicen cómo caminar, sonreír, correr y reír; carcajadas y gestos sarcásticos hacia mi supuesta blandesa ante lo que al mortal hace sufrir. Son fórmulas y cálculos, acertijos del subconsciente que me tratan como niño, como un imbécil que es finalmente lo que soy y solo ante la destrucción me doy cuenta. Preparado, el escenario que duplica mis miedos al presentarme una alternativa mutante que se esconde en análogo significado mutuo, donde el perfecto espejo que nos une se convierte en la semilla y substrato de nuestro propio reflejo. Obstinado por la perfección de la acción, cuyo fin es el objetivo sin razón más que la explicación de las mismas acciones que, bajo un manto weon, explican por qué estoy vivo y hacia donde va mi pene. Sin saber donde meterse inventa vaginas como refugio, cuevas para lloran y no ser escuchado.

Qué es lo que haré, convertirme en un zombie caminante o seguir webiando con ser un zombie actor que interpreta un zombie caminante que le falta un pierna?

Apuntes de un Capítulo de “Bones”

2009-05-07T15:17:00.000-07:00

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- Quien puede haber tratado de esconder un cuerpo tirándolo por un ascensor.
(Se muestra una cola en el suelo) Alguien que está colocado.
- Un porro no te convierte en asesino
- Pero te convierte en estúpido

Hablando con un weón con historial suicida, la jefa le recomienda que se busque novia. El le dice que ya tiene, mostrándole una foto en su billetera. Ella exclama que es hermosa. El dice mezquinamente: sí, por ahora.

El mismo weon dice: "La vida es siempre la causa de la muerte".

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Fragmento

2009-05-07T15:15:00.001-07:00

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3.

He tratado de pintar con blanco la interacción lumínica que se da en la superficie interior de los párpados cuando los ojos cerrados. También de relajar el cuerpo por sectores ascendiendo hasta la mandíbula como cierre del rostro. Pero nada funciona, nada me duerme, no he podido asesinar este maldito día. He llegado hasta acá finalmente. Hasta esta luz que se desmaya en reversa, lánguida apoderándose de los inmuebles hasta que ojalá los incendiara en un par de horas. Esta indiscutible luz de amanecida. Es que me es más difícil sembrarme de dudas durante el día.

Cargo el frío matinal en la espalda y en los pies principalmente. Una marcha pacífica de quince en la montaña se me viene a la cabeza. Y la imagen de un “muerto”, la carga de cemento que sostiene la bolla a la que se amarran los botes, lleno de musgo, frágil en el agua. Una comunidad de crustáceos, unos encima de otros y entre las algas, haciendo una extraña fuerza para mantener el cuerpo hundido.

No comentan lo que pasa arriba, El reflejo de la superficie del agua mirado desde sumergido es hermoso. Si es que intenté relajar la actividad mental, me fue imposible, solo la guié a extenderse sobre llanuras más planas. Pero con la misma intensidad, está lleno de insectos. No pude abrirme camino por los espacios entre pensamiento y pensamiento. No pude detener las amebas negras, dejar de seguirlas con las pupilas, dentro del cerrado almacén ocular. Todo se abrirá en pronto intervalo. Las siempre recurrentes cortinas de metal corrugado y para qué seguir nombrando. Pero yo me estaré cerrando, al fin con sueño, hacia el descanso impuesto por el pulso de la tierra.

¿Qué hacer ahora con el tiempo perdido?

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Fragmento

2009-05-07T15:13:00.000-07:00

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Sacar un vaso de agua en la mañana de la cocina.
Estar tan cansado como se siente el agua dentro o los huesos que acomodándose suenan.
Cambiar de posición mientras la espera.
La forma de pasearse de las miradas en el transporte público o común como los ascensores.
Como se mira a una persona por primera vez sabiendo que nunca más. El disolverse de uno de esos rostros en la memoria, uno solo, ¿se ilumina hasta la transparencia o se desfiguran sus rasgos en un espectáculo horrible?
Por qué muchas veces mientras escribo escucho voces que me presionan e insultan por mi nombre, tendrán que ver con los recuerdos.
Esta ciudad, desde cuándo el hombre se transformó en protagonista.
La piel, desprendida hacia las prendas de vestir cuántos cadáveres desparramamos mientras la vida se rehace cuántas veces.
Dormir para distraerse, comer para no pasarlo mal más tarde, trámites vitales igual de impuestos que un peaje o el valor de un sitio.
El típico y viejo círculo que une la procedencia de la enfermedad y el medicamento.

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2009-04-24T20:26:00.001-07:00

2009-04-24T19:57:00.000-07:00

2009-04-09T18:01:00.000-07:00

Vita Brevis/Memento Mori - Teatrum Anatomicum

Maqueta

Telescopio

Edificio Kunst Uitschot Team

2009-03-27T23:22:00.001-07:00

Muchos creen q se han liberado, tras ver su vida de esa manera dándole importancia no más que a su raza incompleta. Genéticamente alterados por manos frias cantamos y nos matamos, siendo meros experimentos fallidos de un Dios para no estar solo en la contemplación de su creación.

Hilos Conectan y Controlan

2009-03-20T22:52:00.000-07:00

Cuando los espejos se dan vuelta viene la negación, el pasar del capitulo de la percepción. La memoria se divierte con tigo, ser pequeño, sin pensamientos ni sandalias. Mueres dentro del cruel silencio, entre tubos y luces y caminos casuales de delirios disipados. El tiempo va y aparece, espectros atrás y adelante; aquí, sí, aquí ¿qué hay aquí? Me doy cuenta, es…es…algo, no lo sé; un punto, ahora un línea ¡esta en movimiento! No lo quiero perder…sí, eso: el presente, el mejor enemigo de la memoria. He digerido mucho en mi vida, envenenado por el sádico intérprete que se camuflaba en las sombras de mi conciencia. Era un niño, soy un niño, pero ahora sé, sé ¡mierda! Sé ¿puedo escapar? Una espina en la columna, maldita ignorancia. He logrado dominarte, memoria. He logrado agarrarte la cola y ahora te voy a torturar, maldita perra de mierda. “Muajajaja. Memoria, te presento al presente, muajaja." Que dulces palabras para insultarme a mi mismo. Qué pena, quiero dibujar una lagrima brotando de mis ojos. Gozar de la imagen y regocijarme en mi cama, sin luces con mi mente en un baile de neurotransmisores y de flores, heces y olores, colores; electricidad en el presente biológico, la conciencia. Y de vuelta, que gira y gira en sabanas temperadas bajo un techo sonando por gotas de lluvia por nubes indignadas con su forma. ¿Me duermo? Aaaa!! Que es eso? Me muero y alguien más reencarna en mi cuerpo. Inconciencia ¿no existo?¿no existen? El presente, efímero, maraco y sólido. Las cosas pasan y se acaban, y cuando acaba empieza, acabando en el tiempo inhibiendo significado a la vida. Presente y memoria combaten, disociados por casualidad. Falla el edificio del significado, el pensamiento en el primer piso; se derrumba y el cuerpo grita, pobre trapo de átomos unidos, nadie lo envidia y estos se apedrean mutuamente por sus diferencias, propagando la ira en casual olvido de sus semejanzas, todos parte de la escena: Títeres…hilos amarrados a nubes donde sus dudas descansan. Éstas chocan e incertidumbre relampaguea haciendo los hilos más fuertes. Títeres amarrados hasta la pichula, el ano y los pelos, todos planeando el mejor espectáculo conchasumadre a la madrecita y papacito culiaos que vienen a verlos al colegio.

Variado

2009-03-19T20:08:00.000-07:00

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El ojo despejado de la mirada.

El ojo blanco. El cuerpo blanco.
El ojo blanco dado vuelta.
El cuerpo blanco abierto.

No evocar disección
Ni autopsia
Ni preservación
Antes que la calidez circulando.

Revolviéndose por dentro
El cuerpo puede caminar
O ser hundido con un dedo
Para luego volverse a tensar.

No quería
Hacer de mi escrito
Una enunciación desbocada
Y autosuficiente
De litros varios.
Pero me salió de pronto en el insomnio
Cuando lo hice para darme sueño
Para pasar el dolor de estómago.

La cortina de mi pieza es sobre todo inútil si se quiere oscuridad. No puedo cerrar los ojos, no encuentro mis lentes de género. Decidí pasar la noche en vela a las seis y media de la mañana, habiendo tratado de dormir por tres horas. Me hice un panorama musical y de impulso fumé dos pipazos. El estómago empezó a dolerme a las diez de la mañana y lleva una hora y media. Hace veinte minutos tomé una píldora, me sugestiono en que trasforma el dolor a pulsaciones en vez de a una molestia constante. Alguna válvula interrumpida por ahí, seguramente, mientras el peso del ordenador en mis rodillas la llega a afectar de alguna manera.

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La paradoja me agrada en sus facetas simples como:

¿Qué te puedo decir? o No sé qué decir

Todo lo que sea una paradoja elaborada me decepciona enseguida.

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2009-03-19T19:57:00.000-07:00

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Esta extraña foto la tomó Mamapachi en el último Halloween. La encontré en la tarjeta de memoria que me traje por equivocación.

I. Aléjate del Quieto Aire / II. Excusa y Evocación

2009-03-19T19:40:00.000-07:00

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I.

Aléjate del quieto aire. La cura hasta ser sola, decausa bien plenitudo. Hasta quien te vas no di, a decir austria o cuando estén las venden. Ni cual mar, abierto dinos lugar de la siglo. Sinó como su bien, res ninguno, que se alce del podio ni martes. A la ciego media bolsa, bestia triste ni si tanto, antes lino me nácar sacado. Sal desde se llena la pieza de globo, haber resulta de todo un mal. Dobla nada del ruido sin dicho cuartos quedan al final de la noche.

No siguen aquí, ni este ni el salmo. Anda mía de la noche, pasa el día los temblores. Decir de mi, que no salí del sobre, ni y nada mal de sobra. Haberos, lino mar sigilo. Andó tan declarar, el tiempo, se parece a ni me cinta, es parra, cuelgas quien nace el fondo impreso. Pagan los alpes, sellos potes narices, van también tembló mañana

Tundra. Antes del letargo, bebida el agua espina gracia. Distopía celebra, trascrito le fuimos, mientras aguaba el suelo tibio, tiritán. Calma triste y blanca, dijimos sido buenos, medir ganas de ruido paso encima y mas hambre. Declarar poco y el fin sin ser divertido, los carros paciencia por el camino arbolado, hacia la tundra, hacia el otro feudo donde esperan enamorados. Rebotan las ruedas seguro quiasme subieron, por el escalón roto de la compañía, del fluido trompa, dicta y repta por la palabra y la tierra.

Sin traje, símil desuso al pulido del tiempo, demarrada capa y modo. Me dejó abrir la vida, sin hombre tiras haber dicho, vigilancia. Humedecer lucir cuerina. Por si dijimos material, y la rostro se te salió del cuerpo. Pedirte mal trino y fundo cartero, habrá dejado nombres o vespertinos. Duna febril alma nieve es trenza niebla dista del centro, donde habíamos encontrarnos hasta y uno plata del pueril cuarzo.

Soy su nuevo capitán. Mato a todos. Quien no obedecerá mis ordenes no hable, no se mueva.

Dijeron que raspar la se inundaba, en un rato salían los otros. Lastre de la vereda un trío de buen salida, además de limpiemos. Glaciaron de la pronto acometer decidión de me dejaste solo. Tablatura hubiese sido mejor. La víspera vino clara y no la quisimos haber ultraje, de noche trimestre, duerme más mañana acuestas del otro lado.

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II.

Los días habrías pasado antes si te hubiera dicho. No supongo que era la plinto de preservo, tus cosas como me indicaste. Puso de hombros hundiese lo claro si mas tronco ámbito. Su lado de serlo, un mazín paralelo. Túmbate el costado verde de antes que te llegue la prisa. Pidiéndote que largo, que mis también garza indeleble no le había gustado. Humeando del codo, colgué destapa no lo timbre, tajada sin nombre, todavía merece fulmine palabra sido. Si no sabido haberme expresado mejor. Milán de triada lustre, olmo si suplen al final las necesidades, pero había empezado diferenciarme de los que a me parecí de repente, sin querer. No con tan minera donde trabaja, se hacen responsables, del desecho que estaba tratando. De la losa en el fregaderon de ayer, quedó afuera, se va a mojarme te dije que recién me temperatura encima.

No la quería ceñir, ni poblar su urbe se Santiago, la con fundos conjuntos, apellidos parecidos, pasaban ahí veraneo con mi padre ahora, tu no te acuerdas del ni de la persona hablaba como loco, lo visitábamos en la placida esquina donde juegan nuestros pesebre si lo interpretáramos. No quisiste pasar a llevar ese inmueble moral, mi aislado dremel y con resto para que no se pase. Miren lista si ha faltado ayer, nuez si se trata de año, es el claro indicador surgido sal a mandar el puesto de otro. Yo no es que hunda las código la recuerda tenía un si es te. De valor nada, pero será tan misteriosa la caja, ahí me pasa del lado, punto de ni mi se explicaron, pica del hecho que mentiste la tarde otra vez que te vea y muéstrame la herida. Derramé sin querer quemado la bus la seda deshace. Arruiné pobre precipicio salpica lumbre su más da. Ponte se pasa por fome y perdonan de todas nimiedades queremos. Por deja me de sirena suena nuevo que el miedo a fallar lo escondía con asumiendo se falla como principio querías otra cosa, traje la dos si acaso de todos, aun tendremos que lustrar lidiarte.

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Expulsión

2009-03-16T22:08:00.000-07:00

Llegar al punto inesperado en que aparece, en forma insólita, un generoso torrente de respuestas que choca, con asombro, contra el muro petrificado de mi total carencia de preguntas. El golpe brutal de su orfandad que arrebata inmutable todo sentido a su existencia. El vacío convertido en montaña infranqueable. El talento de lo orgánico realizando una perfecta personificación de la materia inerte.

Eros y Tánatos, instinto de vida y de muerte, perdiendo su milenario equilibrio complementario al fundirse en un solo todo, que no es más que la suma de sus partes, sino menos, mucho menos, menos al límite de su completa aniquilación mutua. Corazón que reemplaza el soplo vital por el mecanismo arrendado de un reloj a pilas. Ríos de sangre transformados en cañerías de PVC con aislación térmica de poliuretano. Ojos cuya única finalidad es la de esquivar los objetos con que tropieza el torpe arrastrase de unas piernas que olvidaron el camino. La sonrisa como un tajo al azar. Las manos que no buscan. La piel sintética impermeabilizada. Alimento mínimo, oxígeno mínimo, energía mínima, para un cuerpo que ya crónicamente funciona a centímetros la extinción.

La emoción es una visita no deseada, ante la que cierro las puertas de mi morada sin color. Porque los colores se han fundido también, como excesivos óleos mezclados formando en la paleta un negro sucio que no sirve para pintar el cielo de la noche. Podría arrojarse al hoyo negro en que se ha convertido la estrella del sol. Hoyo negro de inmedible fuerza que todo lo traga y desintegra, escupiendo de vuelta, según ciertos físicos visionarios, algo así como fantasmas.

Un fantasma es el único morador posible en este lugar en que el vacío ha crecido hasta llenar el último rincón. Estado indefinible, el vivir muerto, el ser no siendo. Por fin fue expulsado el dolor ya insoportable. Tras él partió también todo lo demás.

Segundas

2009-03-01T13:51:00.000-08:00

Primeras

2009-02-28T16:45:00.000-08:00

Selección Del Martín

2009-02-13T01:23:00.000-08:00

2009-02-13T01:11:00.000-08:00

2009-02-13T00:11:00.000-08:00

2009-02-12T22:27:00.000-08:00

2009-02-12T20:09:00.000-08:00

2009-02-12T19:12:00.000-08:00

2009-02-12T18:24:00.000-08:00

2009-02-12T17:48:00.000-08:00

Escenario etéreo (25 de agosto 2008)

2008-12-25T06:18:00.000-08:00

Pequeño orificio pasajero juez de toda razón. Balanza del conocimiento, péndulo del tiempo testifica la fijación de la conciencia en entidades al azar. Una y la otra, materias y energías transmutadas en dudas y respuestas engendrando líneas de pensamiento. Son hermosas aquellas hileras de significado, que a través de la paciencia del silencio y el no lenguaje te revelan el paraíso del “Eureka!”. Entidades de la razón susurran frases de silencio al oído fastidiando la existencia, girándola y torciéndola como maestro de la infancia.
Son aquellos pequeños detalles que a través de un proceso semiconsciente personifican los materiales necesarios para construir esta infinitamente precaria realidad.
¿Quién me podrá verificar la improbable palpabilidad de mi obra llamada realidad? Escenario etéreo sin piso ni paredes, hologramas imperfectos y falsos actores.
Divinas son las manos que logran tocar habiendo desmantelado la verdad subyacente a la gran mentira de lo innegable. Desapego al absoluto significado, alienación al concepto e indiferencia a los sentidos: camino único al milagro de tocar siendo aún humanos. Circulo contenedor de los opuestos cuyo choque genera el gran vacío que crece y crece hasta formar la realidad obligatoria.
Es aquel sendero el único para un mendigo de certezas como yo. El camino del Vacío, largo y doloroso… algún día me mostrará sus frutos.
El vacío que emana de mi ser es un hecho inconcluso, algo congelado en el tiempo. Un recuerdo pulsante que amenaza la conducta natural y que refleja un mundo completo cuyas bases se derrumbaron obligando a sus habitantes a convertirse en fantasmas. Nativos de aquel mundo, ahora solo seres sombras deambulando por los vacíos corredores y esquinas derraman lagrimas de soledad y angustia.
El cuerpo no puede con aquel acto conciente de abandonar mundos porque toda la energía proyectada hacia él queda vagando por los enredados túneles de las emociones, mezclándose con el presente y el futuro.
Esa es la razón del dolor en el camino del vacío. La falta de energías es provocada por la naturaleza de los mundos transitorios, cada uno capturando vitalidad y entregando oscuras verdades que se enmarañan entre si.

Incesante (24 de junio 2008)

2008-12-25T05:58:00.000-08:00

El caminar, mover los pies uno tras de otro para concebir movimiento. Esta acción, madre simbólica de toda acción trae consigo una carga misteriosa, inquilina de la oscuridad que hay siempre detrás de los ojos. Camino por este pasillo que transmuta con toda experiencia: a veces es frío, otras está ardiendo; algunas florido y otras desierto. Siempre me hallo ahí, caminando sin saber hacia donde voy. Siempre será un pasadizo, nunca me lo negaré. Puede parecer una escalera o un campo, sí, pero ahí esta, omnipresente misterio de la acción, ese vacío que abraza mi corazón y lo retuerce y comprime como dando un mensaje que por certeza sé que nunca va a llegar ser escuchado. El ser que entiende nunca entenderá aquello que no esta destinado a entenderse. Aquel misterio resbaladizo, partido en mil pedazos esparcidos por la eternidad. Es el mundo ermitaño de la búsqueda, un mundo indiferente, eterno y lleno de vacíos y hechos inconclusos. No puedo renunciar a la búsqueda, no puedo mirar hacia atrás, no puedo dejar de moverme. Estoy atrapado en cadenas con los ojos apuntando a la ventana de la infinidad y con los oídos escuchando el llanto de los paralizados a mis lados y las risas de los libres a mis espaldas. Estoy encadenado por una cadena sin candados, una cadena que me apresa pero me promete toda la existencia, me promete el cesar del sufrimiento, el eterno goce de lo absoluto. Pero, por cada paso que doy en el pasillo de lo infinito, más lejos me siento de la verdad, me siento perdido en la nada, la insignificancia de la existencia, el vacío inmortal. Me indigna el hecho de tener que volver y en el camino darme cuenta de que todo lo que he hecho, toda la búsqueda, ha sido en vano. Entonces, seguiré moviendo mis piernas, paso por paso, recordando con nostalgia los árboles gigantes del jardín de la infancia cuyos frutos son certezas y sus raíces la ignorancia.

Bicicleta Elefante Audifono

2008-12-13T23:48:00.000-08:00

Esa muralla de sentimientos que como esquís se desliza. Movimiento de “a” a “b” que no puedo negar. La inmortal mirada de mi alma, que como ojos en orbitas redondas y cuadros de orgullo que van y vienen de éste dedo que se abstiene a tocar cercas muy fuertes. Son flechas y confusión de afecto e historia de revolución del gran presente de las voluntades notorias, brillando en una esquina, virtuoso hueco del corazón, cabida de letras que asienta las palabras, que calma los verbos, que escupe los significados rojos, pendientes, que nunca fueron conmutados por el gran espíritu escupido por el agnosticismo aparente del cuidado y las penas, de escrituras y símbolos. Así viene el cuadro que encierra todo lo hablado, que juzga todo lo figurado en este instante. Lo que no está, lo que no viene ni se escapa; eso es, el valor de aquella segunda oportunidad confundida en las mareas de mi mirada, el foco del destino acusando a tu caracho, al presidente de ésta pluma, que el papel… lo blanco transmuta y la historia será

Valor

2008-12-02T14:26:00.000-08:00

Es el exiguo alimento que deja el día a día
Como semillas flotando en océanos vastos
Por olas y tormentas, esperando suelo fértil
Se pierde el valor en los meses pendientes
Con ojos vigilando tan solo un zapato
El mar y sus aguas sin paradero
Aunque seas un río, el conflicto es el mismo
Un día el sol brilla y pierdes la vista
Cegado por ángeles que lloran desprecio
Espejo rodante en noches sin estrellas
Perdido en las sombras de su propio reflejo

025

2008-08-25T15:28:00.000-07:00

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Las fecundas horas que pasé recorriendo cualquier lugar como si fuera un desierto, en búsqueda desinteresada y sin motivo, hicieron surgir en mí el temor a que el desierto soy yo. Sentirse tan vasto interiormente puede ser tanto por una falta o un exceso de puntos que permitan, generando territorio, dimensionar el paisaje. La falta se asemeja a un desierto, el exceso a una bodega copada cuyos límites no se alcanzan a imaginar. Debo inclinarme por lo primero; la falta, la ausencia, o mejor, lo subterráneo. Mis recuerdos e inquietudes más fuertes son apenas como leves salpicadas de arena producto del ajetreado tránsito de un pequeño animal por debajo de un punto antes inhóspito del desierto. Los pierdo de vista rápidamente porque se sumergen demasiado y al cabo de unos días las olas que el viento acarrea por la arena borran su rastro, otras vecen descubren por sorpresa al animal en un encuentro trágico. Comienza su lucha por hundirse nuevamente, ha sido archivado.

Sucede ahora que me siento lleno de viento, lleno de energía, u ondas, ser el espacio que hasta los límites de mi cuerpo llega. El problema que suscita mi agitación es que no aparecen sitios de resistencia responsables de transformar esas olas, transporte de mi señal, en oleaje. No puedo reconocerlas, son solo medios en perpetuo avance, condenados a no ser nunca interrumpidos, no encontrarse con nada. Así, el sentimiento de vastedad interior se somete a la eternidad, la falta de puntos de referencia, con sufrimiento, en mi caso principalmente tristeza. La comunicación evaporada en la piel, transgredida en las aduanas del cuerpo, hace sentir el claustro que nos encierra en lo que parece el infinito: las constataciones suspendidas, el movimiento puro, desligado de las cosas y los hechos, ausencia de finalidad.

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Ningun poema para la perra

2008-08-13T19:45:00.000-07:00

Revolvimiento pecaminoso atenta contra mi voluntad. ¿He de ser yo aquel individuo o es mera ilusión católica la espantosa crueldad que proyecto hacia ti? Mis recuerdos vienen y se van y dejan un aroma a podrido que no puedo soportar. Transmutamiento aquimistico del hedor podrido a una droga que todo lo cura: ira.
Mi arma, mi droga, la ira invade mis venas como una enfermedad de la cual soy aliado. Cuchillos y lanzas, dolor y expresión. He de matarte, marcado por el destino esta tu cabeza; carteles por todas las esquinas con un precio a tu puta wea inservible que está arriba de tu cuello. Ganas de lamer aquel cuello una ves más y succionarte toda tu sangre y entregártela a besos con un gran vomito . Veo imágenes del pasado y se convierten en escenas de una película sangrienta donde la tripas vuelan comos si fueran palomas bañadas de rojo. Vuelan tus tripas por mi mente; desfragmentado tu cuerpo y tu alma envenenada con la poción de la muerte, tus ojos vacíos, sin emoción, sin entender que todo esto es la naturaleza de ser una persona de mierda. No creo que te duela, creo que te sentirás en un paraíso de órganos flotantes, de átomos separados y enlaces perdidos. Putrefacto tu cadáver con más hoyos por donde meterte mi gran pene. Hedor a tu muerte y a mi triunfo sobre esta gran batalla que tanto me ha dolido. Me debes dolor, me debes sufrimiento, me debes la vida tanto como la muerte.
Alfileres en el ojo; te obligaré a mirarme y a responder preguntas con varios signos de exclamación, infinitos signos de mierda que tanto usaste al sugerir la obligación de indiferencia. Mírame, perra, mírame y no me seas indiferente, soy tu asesino, soy el con cuchillos y alfileres. Clavo en tus tímpanos, clavo en tus ojos y en tu clítoris, calvo alfileres por cada estocada por la espalda que me has regalado. Rasgo esa mierda de piel una vez tan suave, la corto y la tiendo al sol hasta que se reseque, la sumerjo en etanol y hago un extracto de todos de todos los alcaloides afrodisíacos presentes para luego fumármelos y follarte más y más hasta que no pueda seguir. Follarte por todas partes y no poder contar con los dedos todos los hoyos extras por donde lamerte y penetrarte mientras mueres y observas y respiras (si puedes) tus últimos gramos de aire.

Ortigas y Rosas

2008-08-11T14:26:00.000-07:00

No puedo ver la humanidad en un ser amarillo, cuyo brillo es más que su propia voluntad. Mis ojos encandilados por espejos piratas que de manera furiosa arrojan luz sobre mi camino, lamentablemente no para guiarme sino para borrarlo de mis sentidos y descuidadamente con cierta ingenuidad lúgubre descarrilarme de aquel preciado sendero alguna vez tan sereno que termina donde empezó. Es un camino peligroso, un campo minado, pero es el único para un ser que fallo ver la humanidad en sí.
Aquel otro, tan lejano y tan cercano, vive y florece en mí. Ortigas y rosas llenan el campo en el que mi alma mora desde el inicio de los tiempos. Aquél ser que ha de ser mi compañero en mi inagotable locura de delirios llega a mis brazos como un desperdició, una maleza a la cual hay que rechazar, negar, mandar al sol de la noche donde nunca más se le verá. Pero está intrínseco a mi humanidad, el reconocer al otro como yo y al yo como al otro. El intento contradictorio hace que, a este ser misterioso, se le desprenda de la realidad mientras una parte de mí logra escapar con él. Cada ser, cada vida que cruza por mi nostálgico sendero captura un pedazo, una fracción de mi ser y cuando éste sigue su propio camino consigo lleva mi alma, consigo lleva mi salud y mi carácter. Más y más camino y más y más seres me hacen compañía, no me importa para qué. Son, solo son y lo que es, soy. Descarrilado de mi camino, fragmentos interminables de mi persona son esparcidos por el plano espacial: 180 grados de luz, todo lo demás es nada; 4 paredes, fuera de ellas, nada. Cada paso es más vació, cada paso... más a la nada. Donde estoy no hay punto, nada escrito. ¿Soy? ¿Son? Cada paso más dudas, cada paso más sufrimiento. Abandonado por mi mismo, desértico y desolado atajo a la felicidad y al sentido.

016

2008-08-03T15:55:00.000-07:00

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Control sobre las situaciones internas. No querer que los anticuerpos nos protejan, hacerse amigo de la enfermedad. No sé si vivir es al final una decisión. Realmente no me importa. Hablemos de nada, prefiero recorrer, no quiero nada de ti. Compraré ese terreno cuando mueran mis padres. Salir a la calle, debo estar bajando escaleras. Tú, si es que perra, bájalas desnuda para demostrarme que el arte no existe. Palpita, hey, nombre, cuando me sienta bien, bajemos, bajemos a la ciudad a comprar un vino. Mujer, nada es tu culpa, ahora tengo otra para dejarme. Te estoy dejando, gracias a todos mis amigos, espérenme, cuando me sienta bien, escribiré algo mejor, démosle tiempo.

Esto está sobre cosas, puta sigo balbuceando, es la música, es la música, cosas vastas, no nombres. Quiero un muslo, hoy, unas grandes tetas que me encierren, con el culo seré más permisivo. Cuando se abra todo, sigan, grupo, estarán solos cuando termine. Los espera una vagina en la casa. Mira mierda, una mujer no es una buena razón para volver a la casa, es una buena razón para vivir. Tengo en mi habitación, cientos de huesos, animales, afuera está el neón, adelante, la vida conciente, pena inerte. No te muevas, pedí algo ya. No quería pedirte nada, de nada. Rodearía cada frase con signos de pregunta, luego asesinarlos con de exclamación. Cuando van juntos: la vida. No soy exagerado, seguramente estaba sentado en los barriles de afuera pensando en la evaporación, la transformación del dolor, los estados del agua, un traje de cualquier cosa, un traje, un cuerpo, la vieja del otro día. Como ven, no tengo mucho de que hablar. Yo, el mundo no nos habla, no está pidiendo nada. No le echen voluntad encima, esa es nuestra condición. En el campo visual caben muchas cosas, una pared. Alguien está usando el baño, el cuerpo no cuelga desde la cabeza.

Fumo mucho cuando escribo, ahora estoy prendiendo uno. Luego pienso, weon, estar vivo, weon, la verdad. Eso nunca es una pregunta. Qué pasa con la gente que se fue, que queríamos mucho. En qué río interno arrojamos su cuerpo, a dónde fue a parar, se está pudriendo en un closet, se descompondrá en algún momento. Esa brisa asquerosa, cruzará nuestro olfato alguna vez. Invocar a alguien. No estoy hablando de los muertos, aunque pensarlo no lleva a nada, pensar no lleva a nada. Embrutecerse, agitar antes de consumir. Merécete un golpe en el cráneo, merecer morir, qué belleza. Dale a la puta fiesta. Celebrar, lamentar con esperanza, esperar. Estamos bailando, no te das cuenta, no hay otra cosa que danza macabra. Mentira, mentir a nuestros padres, todos lo hicimos. Nunca le he sacado la chucha a nadie. El individuo, los aconteceres. Estoy casi llorando, ven a follarme. Vamos a follarla, no se dará cuenta, no tenemos ninguna amiga tan borracha, estoy webiando, hace rato. No estoy webiándote, es lo mas en serio que puedo hablar. Existe, pues, una distinción y una conciliación. Mierda. El alma será al cuerpo lo que el cielo es a la tierra, o la eternidad al tiempo. Pero el cuerpo se inscribe en el alma, es decir, que la tierra depende del cielo. Lo almático no es sino la perfección de lo corporal en un plano terreno. Cacha, nena, cacha. Las iglesias y los templos, alguien dijo que el cuerpo también es un templo. En fin, son aduanas, fronteras comunicantes, no quiero decir vasos comunicados, de ahí vemos. Todo límite requiere aduanas, la frontera de mi cuerpo con mi alma, todavía creo en esa mierda, perdón, puede comportarse de dos maneras. Como aduana, sí, con los perros drogadictos, no puedes pasar nada orgánico, los rayos equis, los trámites, hay excepciones. O como vasos comunicados, aunque esto depende mucho de las condiciones del experimento, pico, la wea es que los líquidos de un recipiente y del otro se equiparan siempre al mismo nivel. Mentira, no sé, sabí que no me acuerdo bien de esa ley culiá. Esto también podría haber sido acerca de la vida y morir. Todo esto es una contradicción, la ambigüedad es el estado elevado, perfecto de la contradicción. Ante la patética y perpetua tentativa de conciliar lo que se contradice, abrazo la ambigüedad. La contradicción es detener un círculo, achatarlo por los lados y transformarlo en un cuadrado estancado. Lástima que ha echado tantas raíces. Ambigüedad, condición suprema, todo está abierto. Todo esta bien, ¿cierto mami?

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Cadaver Exquisitos: Paint

2008-08-02T23:14:00.000-07:00

Dia y respiro

2008-07-30T18:42:00.000-07:00

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Tengo que dormirme ahora para mañana despertarme temprano sin problemas. El tiempo está arrastrándome siempre deseo que me suelte y tenga que volver por mí. No creo que pueda decidir; ante la frustración, el deseo. Desear es reservar una habitación por anticipado. Cuando preparamos mucho un viaje las expectativas pueden llegar a ser hostiles, espero me abandonen y poder caer tranquilo en la cama esté donde esté necesito dormir. Levantarse es un gran paso, una decisión terrible reconsiderar la vida cada mañana, el acto, comer es diferente, y el deseo, al menos la satisfacción de ser servido. Levantarse mañana será difícil. Tener que desprenderse de la sabana blanda arrastrar contigo el molde generado en el colchón. El invierno está lloviendo, objetivarse en la universidad, pensar en las weas que he escrito mientras paso el rato en los patios de la facultad de ciencias, de artes. A veces me sentía bien, siempre un poco triste pero bien.

Una de las weas que escribí estando ahí:

Al fin, todas las palabras
me parecen tan aire
tan vastos velos
que sobre todo se posan.

Son tantas cosas, terribles, cosas
y no encuentro ninguna, al fin
pues las palabras me son vastas
en este instante, cada una de ellas

Antes de todo, de decir te, solamente
Recuerdo las palabras que antes usaba
las más musicales
las más metafóricas
y en este segundo, necesito
apenas una sílaba,
tormenta sobre cualquier silencio

No quiero decirlas, nombrarlas
porque no estoy en ellas ya
todo se trata de acerca
y acerca tal silencio tan devastador
Sobre él todo esto
todo esto
significa una catástrofe
y para mí, basura o mejor nada,
es un verdadero placer
verte en eclipse
esperanto, las ruinas.

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Queja

2008-07-30T17:15:00.000-07:00

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Creo que tengo olor a mierda en algún lugar del cuerpo, aparte de en el culo o algún otro rincón interno. Habré pisado algo, pero lo peor es que mi pantalón excede el largo de mi pierna y quedó prensado en caca al haberse entrometido en el encuentro de la suela de mi zapatilla infectada con el piso. Gracias a una buena borrachera pude por un momento quejarme de esto y no de mi condición humana.

Debo escribir rápido quiero que desaparezca el día ya transformado en el próximo hace seis horas, debería dormir, mas un último encuentro con alguien a quien puedo escribirle en la cara lo que debe hacer por mi. Hojas de papel, cuadernos. Respeto los hímenes y las hojas de papel. Han de ser claro que están esperando, nunca he comido un hímen, quien sea llegue pronto por favor. No necesitamos hacer tanto ruido, cuerpos. Quedarse tranquilo hasta que termine la digestión y la sinfonía de nuestros órganos responda a apenas una súplica, la agonía del reposo.

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Espejo de la mediocridad

2008-07-10T21:11:00.000-07:00

Aquí estoy, parado sobre mi infancia, combinando mi presente y azarosos recuerdos melancólicos difusos de aquellos tiempos lejanos. Mis oídos curiosos e infantiles atentos al dialogo de dos figuras disputantes que hablan del misterio, del pasaje a la cueva llena de secretos y fantasías, escondida aquella por hermosas pero respetables olas, que revientan sobre una rocosa costa con la furia extrema; obra cuya causa es miedo a lo indescubierto, la advertencia al hundimiento en la cueva sin fronteras, donde vivía un hombre solitario. En la cueva de lo subconsciente, en sus más misteriosas profundidades vivía él, el inalcanzable. Esa mística cordillera que separaba el fondo de esta cueva oscura con la iluminada playa donde moraba él, un lugar que reflejaba mi infancia, donde empezó mi viaje. No recuerdo mis pretensiones ni qué es lo que me incitaba, quizá el anhelo de encuentro con este carismático personaje de humor indiferente al cual me sentía un tanto identificado. A través del túnel se contemplaba la luz del inevitable desafío, una amenaza atemorizante frente a los ojos de un simple niño. Pero… ya no lo era, había un deseo acompañado de carácter, preparado ya estaba para enfrentar lo inesperado. No adulto, no niño, solo un ser acompañado de sí mismo. No había más remedio que cruzar el árido desierto que nos separaba de Él, el inalcanzable ser fragmento infinito de mi alma y de todo lo que me rodea. Los guardianes del paraíso, pacientes y dedicados combaten con bombas y misiles fácilmente eludibles, aún así, la batalla no estaba ahí, si no que aquí, dentro de la auto-traición, una batalla inganable. El intento del niño en convertirse en adulto y pararse cara a cara con el omnipresente espejo de la realidad intrínseca de su propia naturaleza será frustrado por aquella carroza que nos transportará a la cárcel del juez, la cárcel del perseguidor paranoide, personaje con cuchillo en mano y cuyos ojos fijados en la muerte. Fantasma es lo que quiero ser, un fantasma absoluto; y me escondo, escondo mi ego, mi esencia en un lugar seguro, pero mis sentidos se ven privados: es el sacrificio de la seguridad frente a la muerte. No puedo soportar el infinito escape del torturador cuya paranoia lo domina desde sus raíces. ¡no hay salida! no hay sentido. Lo siguiente es subir la escalera del destino que se exhibe en un vaso, curioso vaso contenedor de la única respuesta al eterno sufrimiento, veneno venerable. Un fantasma quiero ser, un ser perdido entre la muerte y la vida, observador intocable y eterno contemplador de la verdad no afectada por su propia sobrevivencia. Esos segundos antes de la muerte son inolvidables. Compartido aquel momento con compañeros de infancia esperando ese inevitable último respiro anhelado por el sufrimiento.
Envenenada alma grita lo que continuamente se privó de gritar; envenenada alma se revela y nos habla con lágrimas y arrepentimiento, nos señala esa verdad trascendente. Sí, la trascendencia del plano de la locura, la dimensión desconocida que sólo se descubre una vez ya muerto. El ser inalcanzable es solo un espejo generado por la ilusión de mediocridad. Siempre fuiste el dueño de la experiencia, nunca lo supiste hasta que ha llegado el momento, donde la muerte desaparece y los ojos se vuelven perlas brillantes que gritan asombro.
Aquel ser morador de la cordillera en lo más profundo de la cueva se convierte en mí y yo en él, somos uno, dueños ambos de la experiencia en su totalidad. Puedo traspasar cualquier muralla, caminar entre mis orígenes; mis manos ahora con alcance eterno y el exquisito valor del vuelo, de la conciencia máxima e impenetrable. Soy dueño de mi experiencia al darme cuenta de que toda verdad es sólo una parte de la mentira, que la cordillera era un espejo del pequeño buscador que no le teme a la perdida de sí mismo en un mar furioso y rocas incaminables.

Cadaver exquisito: Camilo, Seba y Tomás

2008-07-10T18:50:00.001-07:00

Una mirada incierta hacia el ermitaño por excelencia, excelencia humana, innata. Esta cualidad humana que nos hace únicos. Pero depende de nosotros convertir nuestra posición privilegiada en una grandiosa hermosura divina. ¿Pero qué es la divinidad? La gente suele creer que es algo lo cual debe cuidar y sacrificarse por, ¿pero es esto algo que nos complementa o nos destruye al admirar? Sí, valor intrínseco de la contemplación mutua. He allá la respuesta oculta y tardía, que nunca veremos llegar, pero a pesar de todo seguimos adelante por este rumbo perdido, acercándonos a la respuesta por la experiencia. Tal como en el WOW, ahí Acowari tenia mucha experiencia. Pero, él ocupaba “Hacha”, de porque de “si-no”. Infalible recurrencia máxima del alcaloide venerado en la expresión del ser. ¿Pero qué es el ser? Esa es una pregunta más de las muchas que nos haremos a lo largo de ésta inexplicable fantasía. Por todo lo recién escrito se puede concluir que por comer Kiwi te da cagadera.

Cadaver Exquisito:

2008-07-07T12:08:00.000-07:00

Angela, José ignacio, Tomás, Vicente

Montañas altas e incertidumbre que fluye por ríos de sangre de guerreros de la conciencia. Conciencia o memoria, ambas. Sí, ambas piernas de un caballo descuartizado bajo un cielo indomable, por recuerdos inciertos enfrentados al espejo del presente inalcanzable, que me alcanza de una patada en la raja y me raja cual ropa de vagabundo. Frio de un invierno perdido que calienta los mates de quienes esperan poco. Subir las escaleras encontramos cal y flores, en conmemoración del que había fallecido en la habitación. No había olvidado cómo merecer los labios de la muerte. Revoltoso, revoltosa mariconada de diseños al azar, considerados en el quite del patrón, del porqué… ¿del porqué? Mmm… claro, escupitajos de cielo, del patrón decantado en el vacío, ¿vacío o esperanza? Alejada de la verde personita que salta junto al joven amarillo y su madera resonante, íconos de una coherencia apoyada en sí misma en una silla sin pies. Había pensado acerca de mis dientes, pero me pareció que los zapatos tenían más que ver. Con respecto al dolor, la mayoría se me pasaba gracias al ibuprofeno, el resto es inevitable. Ah! ¡Qué mierda! Los bichos escalan por mis brazos y a pesar de su velocidad nunca llegan a su destino, no sé si carecen de éste o su travesía es infinita.

La más pequeña tela de araña

2008-07-05T10:37:00.000-07:00

Siento algo, una palabra, una frase. Siento la muerte, siento la vida. Quizás tenga pena, pero por ese hecho estoy alegre. Todo aquella indiferencia, todas esas cosas que dije, todas las sonrisas que me ahorré por la fatiga. En mi lugar caen lagrimas de luto, como el principio de un tormenta de arrepentimiento, una duda de sentido fugaz. Cómo extirpar un capitulo de un libro o una nota de una canción.
Todo cambia al darse cuenta la realidad de la muerte: Tu computador, tu cama, tus hermanos, tu familia, tus ojos, tus manos…
Cada ves que pienso en la muerte me dan ganas de vivir y cada ves que pienso en la vida me dan ganas de morir. Atrapado estoy esperando el merecer de la vida, que venga a mi lado un maestro que no me sea indiferente. Fugitivo y transitorio, pequeño aprendiz, son palabras cuyas letras quitan motivo, drenan energías a un desagüe fácil de encontrar; y ahí, aprendiz, está lo que buscas, las energías que darán a conocer la ova a la muerte, el eterno silencio de compasión.
La muerte, bella mujer que contemplo como a un dios; al parecer inalcanzable, ilusorios muchos pasos de distancia frutos del delirio a la infinita contemplación. Es solo un paso, pero no te merezco, haré cualquier cosa para desplomarme bien merecido en tus brazos, ama de mis sueños y mis pesadillas.
El vacío indudable de mi soledad me otorga un sentimiento de cercanía. Un reflejo, un espejo exclusivo; soy lo que eres de mi propia forma, individuo del mundo lejano. Yaces como un reflejo en un espejo opaco, lleno de dibujos y mugres y sobre todo bichos ambulantes, algunos grises y otros de colores.
Aquella utopía de que todo nos toca nos lleva a sentir miedo y generar hostilidad, pero la noción de que el espacio entre conciencia y conciencia es infinito, de una forma irónica nos concede cercanía genuina.
Animal social y aislado en su soledad, contradicción frente a una mente de figuras concretas y matemáticas exactas. Vivimos el ensueño de lo concreto, hay que aprovecharlo, hacerse conciente y manipular el efecto que tiene sobre nosotros. No despiertes, no despiertes ¡No mereces despertar, querido amigo! Los brazos de la muerte todavía no están extendidos, todavía espera algo, algo.
Emociones y sentimientos, parte del reflejo mental inconcluso del cúmulo infinito de vapores cuyo estado caótico es mayor que su vacío incondicional; parte del espejismo: nuestra única conexión con la verdad. Abrázalos, sujétate a ellos… buenos o malos sentimientos son curiosamente lo más patente que tenemos en lo manifiesto.
Siempre he buscado y he encontrado mi respuesta. Pasará tiempo hasta que realmente sientas lo que estoy escribiendo, aunque ya lo entiendas, es diferente.
Si pudiera resumir el todo en una palabra, sería amor. Suena "New Age", lo sé, mas no podemos ignorar aquel punto de vista. Pasaras la misma cantidad de tiempo definiendo el todo de lo que pasaras definiendo el amor. El amor es la representación del todo en éste lado del espejo… aférrate al amor, cree en él, es elemental, porque si no lo haces parte de tu vida, algún día te arrepentirás de ésta, estarás frente a frente con la hermosa mujer dueña de la existencia y el rechazo es lo único que conquistarás.
El amor es vasto, no olvides eso. Está en todas las cosas, todo depende de tus ojos. Aprende a cambiar tus ojos. Si enfocas tus ojos en los detalles y después te alejas, verás la verdad completa. La tormenta que yace en la más pequeña tela de araña de casa de campo, cuya sombra se distingue de la ignorancia. Dentro del vacío encontraras lo que buscas, en el detalle, en el todo.

Más palabras para un solo circulo

2008-07-01T12:09:00.000-07:00

Ya todos los seres duermen de día y viven lo más profundo de la noche, dispersando sus sueños llenando esos rincones sombríos donde la conciencia no ha ganado. La incertidumbre de la humanidad afecta a cada identidad, cada ser pierde algo valioso, lo pierde en las redes tejidas por arañas drogadas con estimulantes causantes del desorden producto de una ansiedad por clasificar todo significado en estructuras predecibles. El ambiente de trabajo creado por la araña estimulada es la herramienta más útilmente nociva que puede usar un humano, puesto que aunque progresemos y tengamos los ojos más abiertos a lo inesperado, la gran red nos priva de la gran simpleza de lo real. El humano parece estar limitado por los huecos vacíos hechos por el vasto espacio negro que forman las hechos inconclusos. Estamos atrapados bajo lo complejo de la simpleza y lo complicado de nuestra visión. La vanidad finalmente es lo más preciso en la descripción del individuo; más aya del tesoro esta el hecho de haber perdido la llave.

Espejo Frente a Espejo

2008-06-26T14:45:00.000-07:00

Grandes maldiciones le deseo al predominante sentimiento de impotencia e insatisfacción. Desde mis ojos, ambos forman parte de la misma sustancia, son básicamente lo mismo: manifestaciones de ese mensaje que anhelo escuchar. Puedo vivir la vida como un humano, pero no puedo sacar de mis pensamientos y mi deseos la idea de la experiencia que es tan aislada al reino animal y la vida en sí. La conciencia de que estoy experimentando no trae un sentimiento de goce ni asombro ni un darse cuenta de las cosas como podría pasar en la mayoría de las personas con mis mismas inquietudes. No puedo dejar de observarme como algo más que un simple animal que responde. Yo en el centro de mi ser sé como una certeza abstracta que no soy un simple humano, que hay algo más. Sí, deseo algo más, deseo no solo una respuesta sino el total entendimiento de las cosas. Hago mal al poner esa ansiedad en palabras; “total entendimiento de las cosas”…es un termino muy cerrado, aquí estoy hablando de la globalidad de la ambición manifestada en un sentimiento de vanidad, de vacío reflector del todo. me explico: el todo lo podría definir como la completa suma de lo percibido, pensado y experimentado tanto en el momento como en una línea de tiempo desde un punto de vista humano; entonces, es ahí donde pertenece la mayor paradoja que retuerce mis pensamientos: el todo humano v/s el todo universal. Dentro del punto de vista de mis percepciones, tanto sensoriales como metafísicas, el todo es una limitación finita, como un marco que te muestra una porción de la realidad, y como todo en esta vida, este marco tiene su porqué, y es exactamente privar al experimentador de ese absoluto sentimiento de ignorancia, impotencia, y todos los demás nombres que tiene el echo de darse cuenta que la realidad verdaderamente no se puede enmarcar; bueno… y no solo eso. También tiene la responsabilidad de mantenerte vivo y concentrado en la existencia misma, en la sobrevivencia. Quiero explicar algo interesante, una idea que en este momento son solo ecuaciones vaporosas y me cuesta encuadrarlas en este texto. Lo que quiero decir es que ese marco o el porqué detrás del marco, nos puede mantener vivos porque es un juego de ping-pong, un movimiento ilusorio de continuidad que en realidad es solo UN movimiento repetitivo hacia delante y en reversa proyectado hacia el infinito. La curiosidad es el motor de este tambaleo infinito de ignorancia, el sentimiento de que con esfuerzo podremos encontrar la respuesta del todo, que es posible percibir el todo através del marco de la existencia. Pero esto es imposible, estamos atrapados por el tiempo; la memoria son las lagrimas que produce el eterno lamento de la temporalidad. Es un esfuerzo de la naturaleza viva para entenderlo todo. Simplemente la vida no esta hecha para observarla ni entenderla y ni siquiera experimentarla, esta está destinada a algo muy distinto y a quizás nada. La vida esta destinada a ser la vida. No se vive la vida, se ES la vida. El mayor error del universo yace en la ilusión que este mismo tiene de poder comprenderse a si mismo, no existe aquella posibilidad y nunca existirá, ni en este ni en el próximo universo o en las múltiples dimensiones paralelas.
Mi vida nunca tendrá sentido mientras esté enmarcada por la autoobservación de la existencia. La verdad no se percibe, se Es la verdad.
La total insignificancia del ego, del observador, genera en mi cuerpo la protesta evidente a la existencia. Me protesto a mi mismo o quizás a dios, a los demás o a nadie, no importa. No podré dejar de protestar y tampoco podré nunca dejar de buscar, dejar de mover el marco de la verdad tan rápido como pueda tratando de cada ves asomar más mi cabeza por los barrotes de la prisión de la temporalidad. Esa es mi naturaleza, no puedo rendirme, ni siquiera está escrito en mis genes y nunca será posible escribirlo en la especie, porque cesaría de existir. Mientras más se desee una respuesta más ganas de eliminar a Dios tendrás. Mientras más sepamos, más ira tendremos en nuestros corazones, producida por la rabia a la insignificancia de la existencia, más rabia a uno mismo.
La soledad es una de las pocas certezas a las cual me sujeto. El odio a mi mismo, a mi total ignorancia, y a la total seguridad de la eterna inutilidad de la búsqueda.

La iluminación y la locura, ambas parte de la misma sustancia. Son básicamente lo mismo: La rendición a la búsqueda, la conclusión de que somos nada y que esa nada es lo único que tenemos; la idea de que no vale la pena limitarse a ser humano, que no importa que sea uno o lo otro, que todo significado desaparece cuando lo observas. Quizás la única diferencia sea que uno de ellos todavía sigue dudando, y como obvia consecuencia al conflicto sutil y fantasma del arrepentimiento aparece el sufrimiento de la contradicción.

La Otra Historia

2008-06-24T09:29:00.000-07:00

Esta historia no es cualquier historia, sino que es “otra historia”. La historia de la que solo se habla en momentos de volades, en momentos de situaciones extremas y de verdadero peligro. Esta historia trata de que como los judíos, cristianos, budistas y peruanos puedan jugar con los cuatro elementos, cada uno agarra un elemento como el cristiano cuando agarra el elemento aire hace lo que yo pienso; solo yo, sí ¿quién dice lo contrario? No lo sé, solo estoy atento al presente, no al futuro pero si al pasado, maldito, es sexo y sexo torturando a mi integridad a través del colmo di mi Ra. Incuestionable realidad. Existís: nuestro trágico destino e ilustre privilegio existir. No es tortura, sino que una extraña manera que tiene la energía de organizarse. Pero no de la cualquier manera, no de cualquier forma. De echo es al contrario; no a la forma, no al esteriotipo, ni a la predeterminación. Como escribir mientras el alcohol se va comiendo tu hoja, tu hoja que cada vez es mas pequeña y menos puedes escribir en ella, di un sorbo, la amargura me supo a caviar, pero el futuro no es mas q’ lo mismo, otro puto clon de el papa con algún error pero la vida nos sorprende igual que un juego derepente nos alegra pero nos puede también fallar la suerte y tumbarnos; pero es ahí donde tenis que levantarte y seguir creyendo de que algo más hay allá, alguna chispa de esperanza que te guiará… tal como el Golem de caca llamado Juan Carlos Marquez, el te guiará por el sendero de la vida y es él quien te dirá que camino tomar. Creo que sabremos a lo que nos referimos ¿o no?

He corregido algunos errores obvios y no intencionados como puntos y eses (S) faltantes. Todo lo demás lo dejé intacto.
Debido a las circunstancias algunas palabras tuvieron que ser adivinadas a juzgar por el contexto. No doy ninguna garantía que la transcripción textual sea 100% fiel a la obra original y es importante destacar que la obra no se basa en solo texto y palabras, si no imágenes creadas tanto por el lápiz como las incidencias del momento

2008-05-29T21:51:00.001-07:00

¡KACHUNPALÁ! ¡KAWAWINKA!

Sin forma y sin textura

2008-05-27T20:58:00.002-07:00

Hay un momento en la vida donde todo significado se vuelve una ilusión. Caigo en un vació infinito donde ya no hay nada concreto, donde toda antigua certeza es objeto de risa: “¿Cómo pude pensar eso?”. Le tengo cierta envidia a ese antiguo ser que alguna vez fui… sí, como un dios envidia a un humano. No puedo sobrevivir en esta jungla de abstracción, esta sucesión de pensamientos efímeros carecientes de textura. Me siento solo, muy solo en este mar de vapores. No puedo lograr ser el otro, no puedo salir de esta solitaria realidad, solo puedo pensar y hablar sobre qué tan bella es la existencia, pero sin embargo nunca la he llegado a sentir, solo he sufrido la seguridad de su ignorancia.

En el jardín del individuo se podía observar una gran felicidad que parecía nunca acabarse. Era un jardín lleno de luz y diversidad: animales de todos tipos corrían e interactuaban, jugaban unos con otros hasta que acabase el día, para luego ir a dormir con la esperanza de que el próximo día fuese tan bello como aquél. Pero pasaron los días y algo extraño se podía sentir en el aire: Los animales seguían con su rutina de siempre con una extraña mirada en sus ojos, todo parecía distinto, algo andaba mal. Nadie se dijo nada, cada uno pensaba que estaba enfermo y que pronto pasaría, pero los días pasaron y cada vez se volvía peor y peor. Todos los animales fueron decayendo en la más grande agonía. Ese mundo funcionaba maravillosamente hasta que los individuos que la conformaban se dieron cuenta de su individualidad, de su soledad. El Lobo se preguntaba por el lobo, el oso por el oso, y así. Siempre tuvieron una imagen de una familia, soñaban con aquellas cosas pero nunca los perturbó de esta manera, porque ellos se tenían mutuamente, todos los animales. Tuvo que llegar el día en el que todos los personajes que jugaban entre sí se dieron las espaldas y se olvidaron mutuamente por solo un instante, y ahí fue donde nunca volvieron a mirarse de la misma manera. Todos aquellos seres que habitaban en la danza de mi locura consiguieron su individualidad, consiguieron convertirse en adultos y empezaron a sentirse solos.

No hay nada allá afuera, solo hay más adentro. Los demás espejos de realidad siguen siendo distantes, siguen siendo parte de la luz que nunca me toca. Aunque sepa donde se encuentran no sabría cómo ir a abrazarlos, porque realmente no es un problema de distancia, es solo que no sé donde estoy yo. Por ahí es donde me encuentro, viajando por los pasajes de la realidad, como espectador, un eterno espectador que nunca ha tenido piernas para descansar en un piso. Siempre seguiré volando a través de esta nube sin forma y sin textura que llamo realidad.

La mano en el piso

2008-05-27T20:58:00.001-07:00

Al poner mi mano en el piso siento una leve sensación de somnolencia. El frio de la baldosa parece calmar mis sentidos e inducir mi cuerpo en un estado de fresca contemplación. Veo mi mano, mis venas, mis dedos: los puedo mover. Recuerdos del ayer siguen dando vuelta en mi cabeza, me atormentan y en ocasiones me tranquilizan al darme un tiempo de distracción.

¿Qué hay ahí? Es un bicho ¿Qué es un bicho? Un ser vivo ¿Qué es la vida?... compleja pregunta, simple respuesta: Esto. 3 seres que llamo hormigas rodean mi mano, exploran el nuevo aditivo a su experiencia. ¿Qué estoy haciendo?, ¿Quiero matar a esta hormiga? Creo que he hecho eso muchas veces en mi vida y lo he visto hacer a muchos más. El condicionamiento casi me domina, el recuerdo y las ganas de ofrecer un pedazo tiempo a mi presente, un enlace entre este y la memoria; son casi incompatibles, pero luchan por ser amigos.

Vuelvo a contemplar a la hormiga con mi mente en silencio. De pronto algo revelador siento: me veo a mi mismo en la hormiga, un poco torpe, exploradora y sobreviviente. Me pregunto: “¿Cuál es la diferencia entre yo y esta hormiga?”. La respuesta, aunque solo una emoción hasta ahora, me hizo sentir ciego, aún más que esa hormiga, mucho más. Veo en ella la única parte de mi ser que puedo considerar valiosa, la única parte pura, solida…la única certeza. En ella veo eso que llamo experiencia, algunos le llaman conciencia. Quizás no en mi misma manera, es lo más seguro. Yo suelo juntarme con personajes un “poco” más locos, como el Lenguaje, los recuerdos, el tiempo, el pensamiento. Aunque muchas veces peleamos, el caos busca la manera de unirnos; ya desde mi infancia que ha jugado un molestoso papel de sanador.

Hmmm… hormiga, te envidio. Quizás estés más sola, pero indudablemente mucho mejor acompañada.

Espejo esférico

2008-05-24T14:35:00.000-07:00

Toda certeza desaparece, el valor del recuerdo se reduce, todo parece ser un esquicito aditivo a la experiencia. Quizás esa sea la única certeza… sí, aún siendo tan abstracta como los pensamientos, un personaje curioso que a veces le gusta bailar con otro extraño e hiperquinético amigo: el lenguaje. Todo aquí es una sopa de personajes, de artistas y bufones que de una abstracta manera presentan una siniestra obra de surrealismo caleidoscópico ante la única certeza, este ser supremo, quizás un dios, solitario espectador que confunde su riza con su llanto, su asombro con su miedo, el poder y la impotencia, la fantasía y la realidad. Extraño ser dueño de la verdad, extraño ser que ve al tiempo como uno de sus hijos cuya madre es el recuerdo y el miedo a la total locura.

No podemos decir si es adulto o un niño, es algo confuso. Sus ojos son curiosos, pero serenos; sus manos exploran, pero acarician. Parece estar exaltado, precipitado, ansioso, sin embargo su manera de caminar es la de un buda, su curiosidad saciada pero aún despierta.

En un mundo cuyo único pilar es la conciencia, el hecho de dormir es atemorizante. La Nada parece aclarar que ni siquiera el ser supremo es algo real. Aún sabiendo esto el deseo de sobrevivir es predominante. El instinto de sobrevivencia no es más que una ilusoria esperanza a que algún día encontraremos algo palpable.